Vampiros na Internet: uma fábula para crianças índigo

Staccato: das Peixoinhas em fleur de passion no espaço literário

2011-12-21T05:50:00.000-08:00

No tanque de peixes do Brazilian (nosso buteco favorito) nos esperam asPeixoinhas: carpas e outros peixes aos quais demos os nomes de nossaspersonagens de ficção: o negro peixe comedor de pedras, Mark Hills; o azulzinhoadolescente translúcido, Micael; a laranja efervescente Tarinha e outros.Micael em mim riu muito na noite em que você inventou esse nome: “Peixoinhas”.

Quandoparamos diante do tanque para vê-los, os peixes que nos olham, parecendo nãonos ver na redondice de seus olhos peixoais, se tornam personagens. Narramos umao outro, você e eu, olhando os peixes, o que ainda pode acontecer no livro queescrevemos. Quando escrever é entregar-se ao interminável, como nós a Tara,Mark, Malik, Micael, Hank e os que estão nascendo, o escritor que aceitasustentar-lhe a essência perde o poder de dizer “Eu”. Perde então o poder dedizer “Eu” a outros que não ele. Quanto tempo faz que o perdemos? Tampouco podeo escritor dar vida a personagens cuja liberdade seria garantida por sua forçacriadora. A ideia de personagem, como a forma tradicional do romance, nada maisé do que um dos compromissos pelos quais o escritor, arrastado para fora de sipela literatura em busca de sua essência, tenta salvar, embora muitas vezes nemacredite nelas, suas relações com o mundo e consigo mesmo.

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Nossasrelações com o mundo se incendeiam do fogo laranja de Tara. Nesse incêndioperfumado de chamas de lavanda, nesse romance barroco-pop-burlesco (definiçãotão bem assinada par toi, hehehehe!)acredito termos mascarado ou atropelado a modernidade e a pós-modernidade. Adelícia do que criamos é como os docinhos de amora, gominha e chocolate queMicael dará a Enbai. Graças a essa alegria, desacreditei da solidão. Hoje,porém, voltei à mais especial de todas elas, a que leio em Maurice Blanchot,antiquado escritor do final do século XX e flamejante início da indecifrável,inominável pós-modernidade que já passou. A solidão essencial é analisada abisturi e lâmina de microscópio pelo francês que a ela associa o ato da escrita.

Asolidão que acontece ao escritor por força da obra revela-se nisto: escrever éagora o interminável, o incessante, do qual não se pode fugir se, de fato, se éescritor, e, no que nos diz respeito, não só porque há filas de pessoinhasesperando a vida na ponta dos seus dedos e dos lábios de Mic. O escritor quevocê é e eu sou já não pertence ao domínio magistral em que exprimir-sesignifica exprimir a exatidão e a certeza das coisas e dos valores segundo osentido de seus limites. O que se escreve entrega, feito um traidor, aquele quedeve escrever a uma afirmação sobre a qual ele carece de autoridade, que é elaprópria sem consistência, que nada afirma, que não é o repouso, a dignidade dosilêncio, pois ela é o que ainda fala quando tudo foi dito, o que não precede apalavra, porquanto, na verdade, impede-a de ser palavra iniciadora, tal comolhe retira o direito e o poder de interromper-se, arrastando-nos por essa forçarque decide nossos dias e exige nossas noites.

Escrever,menino querido, Senhor das Peixoinhas, é quebrar o amálgama que une a palavraao eu, quebrar a relação que, fazendo-me falar para ‘ti’, dá-me a palavra noentendimento que essa palavra recebe de ti, porquanto ela te interpela – maisainda na literatura de RPG –, é a interpelação que começa em mim porque terminaem ti. Escrever é, em falsa noção de leveza, romper esse elo. É além disso,retirar a palavra do curso do mundo, desinvesti-la do que faz dela um poderpelo qual, se eu falo, é o mundo que se fala, é o dia que se identifica pelotrabalho, a ação e o tempo. No entanto, se é lançá-la na noite, não é na noiteque segue ao dia, mas, naquela outra em que a imobilidade se movimenta, a noiteencarnada em Igitur.

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Retirandoa palavra do curso do mundo, a música é tão importante em nosso livro,encarnando-se nas pessoinhas de modos muito luxuriosos. A vivacidade delas épalavra escrita simulando sons de instrumentos que lhes tangem aquilo que,luminoso e úmido, nos pede para ser nomeado “alma”. Nos recusamos, todavia, aatender-lhes esse pedido para que o signo “alma” não as limite, não nos limite.Ele é, afinal, tão válido quanto “lama”. Talvez porque nos neguemos, cadapersonagem dá ao livro um tom, mas, o que vem a ser isso? Quando numa obra lheadmiramos o tom, sensíveis ao tom como ao que ela tem de mais autêntico, o quequeremos designar por isso? Não o estilo, nem o interesse e a qualidade dalinguagem mas, precisamente, esse silêncio, que assalta o leitor e o força àentrelinha do mesmo modo que forçou aquele que escreve, essa força viril pelaqual aquele que escreve, tendo se privado de si mesmo, tendo renunciado a si,possui nesse apagamento mantido, entretanto, a autoridade de um poder, adecisão de emudecer, para que nesse silêncio adquira forma, coerência eentendimento aquilo que fala sem começoe sem fim.

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Parafugir ao peso dessa renúncia, divirto-me, ou julgo divertir-me pensando emPierre, pessoinha ainda não estreada na escrita, mas, que tem espiado nossasconversas, feito breves aparições, vestindo, por sua, senhor escritor, teima eseu desejo, terno verde menestrel com frisos dourados. Ele só existe em trocasde ideias a respeito da fase dois do livro, é verdade, e não seria isso o poderdesse emudecimento?, mas, quem se importa? Rio, ouço Micael tagarelar,elogiando-lhe a roupa. Ouvindo esse trinar tagarela, acho que nossa obra tem umtom cômico tocante, por vezes, contudo, isso parece, de algum modo, alheio anós, embora o tom não seja nossa voz de escritores, mas a intimidade dosilêncio que cada escritor impõe à fala, o que faz com que esse silêncio aindaseja o dele, o que resta de si mesmo na discrição que o coloca à margem. O tomfaz os grandes escritores, porém, a obra talvez não se preocupe com aquilo queos faz grandes; e a nossa, feita de colagens pop e cosmogonias em retalhos,sequer possa ser chamada obra. Não veja nisto nenhuma humildade minha, nem seatormente com o tampouco inexistente orgulho.

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Semse importar com nossos silêncios, nossa grandeza ou nossa pequenez, serelepefeito uma palavra que nos escapa, o sopro de um instrumento que não conseguimosregistrar, conversa de beija-flor, Micael tagarela pedindo colo, amor, docinhose sexo. Apenas estas coisas lhe desaceleram a engraçada tagarelice em staccato (modo deexecução instrumental ou vocal no qual os sons de curta duração são separadosuns dos outros por uma breve pausa). O silêncio dele é satisfação oupenúria. Nem eu, nem você, nem os dois juntos conseguimos mandar em Micael,porque escrevê-lo é fazer-se eco do que não pode parar de falar – e, por causadisso, para vir a ser o seu eco, devo, de uma certa maneira, impor-lhesilêncio. Proporciono a essa fala incessante a decisão, a autoridade do meupróprio silêncio. Torno sensível, pela minha mediação silenciosa, a afirmaçãoininterrupta, o murmúrio gigante sobre o qual a linguagem, ao abrir-se, seconverte em imagem, torna-se imaginária, profundidade falante, indistintaplenitude que está vazia. Esse silêncio tem sua origem no apagamento a que é convidadoaquele que escreve. Ou então, é o recurso de seu domínio, esse direito deintervir que conserva a mão que não escreve, a parte de si mesmo que podesempre dizer não, embora nem sempre tenha a coragem para fazê-lo, e que, quandonecessário, recorre ao tempo, restaura o futuro. Um futuro que contamos em anoshumanos e desejaríamos semelhantes aos ciclos constelares.

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Oque é que se apaga nessa proliferação de pessoinhas iluminando a vivacidadepulsante que não cessa em Micael? Quantas maneiras de amar Micael você aindavai inventar, me re-ensinando a glória portentosa do espaço literário? Emprimeira, segunda, terceira ou trigésima quinta pessoa, vou reaprendendoconsigo o segredo fulcral da escrita, reconhecendo no escrever o interminável,o incessante. Diz-se, então, que o escritor renuncia a dizer “Eu”. Kafkaobserva, com surpresa, com um prazer encantado, que entrou na literatura no momentoem que pôde substituir o “Eu” pelo “Ele”. Trinta e cinco vezes ou mais issoacontece a você e a mim. É verdade, mas a transformação é muito mais profunda.O escritor pertence a uma linguagem que ninguém fala, que não se dirige aninguém, que não tem centro, que nada revela. Ele pode acreditar que se afirmanessa linguagem, mas, o que afirma está inteiramente privado de si. Na medidaem que, escritor, ele legitima o que se escreve, nunca mais pode exprimir-se eainda menos falar para ti nem dar a palavra a outrem. Aí onde está, só fala oser – o que significa que a palavra não fala mas é, mas consagra-se, à purapassividade do ser.

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Iludidospor uma sensação falsa e despudorada de segurança decorrente de sermospós-pós-modernos, aí estamos nós, alegres, despreocupados diante do tanque dasPeixoinhas que nos fitam com olhos devida narrada, teimosos, querendo arrancar das águas o feitiço que nos libertedessa passividade em torno da qual dançamos de dedo erguido feito em volta docentro do Universo. Mais uma palavra inventada por você: “peixoinhas”,acendendo de laranja e azul os passos das outras que nos dominam, é delas anossa passividade tolerada porque a música de palavras e instrumentos nosarrebata e faz despencar em vertigem no coração sangrento e róseo do mundo. Comonuma antiga fita cassete, de dentro das águas nos vêm vozes molhadas, e o quedizem e cantam é ora decifrável, ora mal adivinhável, ora completamentedesprovido de sentido, ora de uma clareza de glitter pulverizado contra o sol ea lua. Diante das peixoinhas, Micael me ensina mais uma: ele é Lilikoi.

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Salamandra

2011-10-14T13:33:00.000-07:00

Enquanto Ys viaja e namora, minha câmera passeia por um quarto de hotel em Los Angeles. Vejo Tarinha, Paul "Mars" Taylor, Micael e uma caixa de presente recém-chegada da Irlanda. Bem poderiam ser estas as reações, não é?

O garoto… será que é quem? Será que sou eu,hein? *Jardim de Êxtases levando, lavanda, menino pelas mãos, pela voz de Tarinha.Senhora Burke, ah, o sobrenome roxo e ouro antigo rodeado pelo coralfosforescente de “Senhora” chegava em ondinhas na memória de Micael, mas, deonde é que vinha? Ele quase capturava o nome grudado a alguma vivência,perdendo-o no próximo piscar do tempo mais rápido, bem mais rápido que aspestanas lourinhas dele. Micael tinha se aproximado muito da caixa, dos gestosde Tara enquanto ela ainda nem abria a caixa cilíndrica.*

Abre, abre! Será que sou eu o garoto? Mas,como assim? Eu conheço minha sogrinha, conheço? *Chegava a dar pulinhos, ocorpo róseo de vida e estátua se movia como um flamingo esticando pernas para ovoo. O repouso engraçado do pinto e das bolinhas de filhote se coloria deespera e graça, como se fosse dançar com os dedos vivos da filha a receber opresente da Irlanda.* Burke! Sinéad Burke! Hahahahahahahahaha!*Ele prendeu oscabelos em alto coque, pondo-lhes um palito chinês de madrepérola em tonslilases e rosados, mas, voltou a soltá-los e a prendê-los duas ou três vezes,terminando por os deixar pendendo sobre os olhos aflitos.*

Ela nunca deu bola pra mim, nunca, e a gente ‘tavajunto em muitos desfiles,muitos...*Nesses momentos, a voz dele quase adulta seunia à de menino, quase em contraponto. Micael não pensava mais para se contarLestat, incapaz de notar se havia algum desconforto em Mars que o ouvia. Elenem percebia o desconforto no próprio coração, no corpo ansioso, oscilanteentre as identidades. Rodeando Tara, Mars e o presente, o menino peladinhooscilava em adultices sem força, tomado por memórias de décadas atrás. Umatorrente das lembranças recentes, do dia mesmo, se juntava ao passado fashion emarroquino, a estúdios e passarelas europeus e americanos, a ensaiosfotográficos nos quais o Príncipe dos Moleques iluminava roupas e estilistas, muitas vezes quase muito perto da modeloirlandesa, nunca perto demais que Lestat pudesse dizer que a fodera, comera eoutros verbos ignominiosos tão ao gosto da falsa falta de classe que eleostentava em meio à lírica androginia aprisionada pelas ávidas lentes dos mesmos fotógrafos enredados pelo fogo nos cabelos de Sinéad.*

Ai... Hank bem falou que tinha um presente hoje, um presente,Tarinha! É pra mim, é? Que que é, hein? Mars... eu vou ganhar outro presente!Só que vou contar pro Mark que a gente se beijou, isso foi um presente também,e é quase meu aniversário, faltam três dias... Como a mãe da Tarinha sabia? Elaé uma bruxa, sim, senhor, ela nem sabe que eu sou eu, nem sabe! Vou pedir praela fazer uma magia...*Calou-se, só um pouco, esperando a abertura do presentepor Tarinha. Isso demorava, ele retomou as palavras como fitas.* ... uma magiapro Mark deixar a gente chupar ele... e namorar todo mundo junto, eu vou pedir,e ninguém vai virar salamandra.

O Incandescente e as balas de tangerina de Marte

2011-07-24T20:50:00.000-07:00

Retomo a leitura de um livro especial abandonada em 2005. A retomada se deu há poucos dias, em conversa no MSN com Ys. Ele me passou a música “Holocene”, de Bon Iver, e a memória de O incandescente, de Michel Serres, se acendeu subitamente em mim.

Recordei as relações entre os movimentos astronômicos, as eras geológicas e o cotidiano dos humanos afetos. Holoceno, se não me engano, é o período geológico em que vivemos, e a percepção desses tempos irmana Bon Iver e Michel Serres. Ambos são trilha verbo-sonora das Pessoinhas de Ys e meu Micael em nosso livro Purple Rain.

Em 2005 interrompi a leitura porque não suportei o Universo em uma gota de chocolate morno, mas, hoje estou pronto e sou o incandescente. Redescubro o livro e me assumo no dia em que Paul “Mars” Taylor, o astrofísico baterista da Dead Flowers convida Micael para conhecer a bateria cor de bala de tangerina com glitter.

Como se fossem balas de tangerina vindas de Marte,

Hank “Pateterna” profetizou-a ao menino, algumas horas antes. Entre a profecia e a bateria, Micael tomou suco de romãs com tangerinas, pedido que imitou de Tarinha, na lanchonete. Tara, Micael e Mark Hills almoçavam no quinto dia, em nosso nono mês de jogos.

Hank, Arcanjo; Mars, baterista; Tarinha, récif, étoile; Micael, menino, primevo, messias gay; Ys, demiurgo de pessoinhas e constelações; Moi, antes solitude somos tomos O Incandescente.

“Holocene” nem havia chegado a meu computador, mas, Ys já havia comprado O Incandescente no Submarino... eu acho.

Vou relendo o livro, catando frases feitas conchas trazidas pelas ondas. Algumas são reencontros, cintilam como epígrafes do novo livro: “Não há aqui outra coisa senão a Casa de Deus e a porta do Céu” (Gênesis, XXVIII, 12).

Catedrais cantantes submersas e as almas profundas de todos os seres e coisas me ensinam o método pelo qual aprendo a existir na carne da vida e das palavras.

Acredito que a sintonia fina entre Ys e eu se deva à similaridade de nossas metodologias embasadas no afeto e no signo artístico da música e da literatura.

Algumas pessoas vivem por meio de outros signos, ou são zumbis no excesso mortífero da informação que não gera significados, no entanto, nós precisamos do arranjo semiótico para não enlouquecer de Beleza em toda parte, até mesmo na superfície da feiúra. A feiúra midiática é só a tentativa inútil e desesperada de enganarmos não a morte que fingimos temer, mas, a vida que todos temem de verdade.

En attendant Malik Barka

2011-04-25T12:31:00.000-07:00

Esta ascensão é o próprio ser do indivíduo, ele se eleva dentro de si mesmo, partindo do exterior que é trevas para o interior que é o universo das luzes e do interior para o Criador. Isto não é comparável à ascensão do homem para a lua; mas à ascensão da cana até o açúcar.

Djalal Din Rumi

Quando se faz literatura pode-se ser surpreendido pelas personagens. Muitas vezes tem-se a sensação de que elas nos vigiam de um universo paralelo, desejando, por meio de nossas mentes, corações, mãos e corpos experimentar este aqui, o nosso. Poderia ser o contrário, nós xeretando no mundo delas, como uma criança a mergulhar em lago de mistérios e tesouros inesperados.

Na parceria com Ys, tecendo juntos o livro Purple Rain, uma personagem criada por Ys foi crescendo, crescendo, assumindo um lugar de realce cada vez mais nítido, cada vez mais desejado por Micael, por mim e por Ys: Malik Barka. A princípio, Ys narra certa aversão de Tara, a filha de Malik, por ele, uma aversão que não é declaradamente ódio, mas, beira esse sentimento.

A primeira vez em que Malik foi mencionado era a passagem de 30 para 31 de outubro de 2011. Ironicamente, a madrugada do Halloween, uma data wicca, ligada à mãe de Tara Barka: Sinéad Burke, no início dos jogos aparentemente inimiga de Malik.

Dezoito dias depois, temos um Malik mais protetor, menos recusado, conforme Tara vai descobrindo o passado relacionado à Gália e à Irlanda celto-gaélicas, em que ela havia sido Áine, menina amada do jovem príncipe Awen, filho do grande Vercingétorix. Awen era outra encarnação de Lestat de Lioncourt, hoje, Micael Al-Hareck.

Ao longo de minha carreira como escritor errepegista, durante estes 11 anos, por várias vezes mencionei que Lestat de Lioncourt tinha um traficante marroquino de opium. Eu o via em minha tela mental, rapidamente, enquanto o louro vampiro fumava ao clássico narguilé azul com detalhes em ouro. Não me dei conta do exato momento em que Ys fez Malik se tornar esse traficante, mais que traficante, um produtor, um mercador do opium, substância nomeada em meus jogos como “A fada violeta da papoula”. No decorrer dos jogos veremos Malik, ligado aos vampiros, como na narrativa desta noite, se portar como pai protetor da filha:

(12:40:42) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Os clientes europeus de seu pai pareciam saber de mais coisas que ele. O modo como as figuras pálidas chegavam na noite, eram presenteados com perfumes e danças, atraíam a menina, quando ainda sob o teto de Fez.+

(12:41:02) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: “Tara é muito nova, Jon... Ela não é parte de minhas flores.”, Malik dizia em voz autoritária com um medo saltando de sílaba em sílaba, como uma lebre fugitiva. Tara ouviu isso mais de uma vez, e também tinha medo. Malik conseguia dizer coisas a filha só com um olhar, contudo, seus olhos não tiveram força alguma ao encararem os de sua filha, fitando-o no sofá, junto de seus clientes com livros estranhos e brindes suspeitos, o quarto cheirava “às flores vermelho sonífero de papai”. Depois disso, desejou ser menos ocre e mais esmeralda.+

(12:41:10) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Hoje, sua pele oliva nada trazia de Irlanda, nem mesmo uma nuance da alvura de Áine, mas os olhos de Tara não negavam: ela era irlandesa. Poderia responder dessa maneira ao menino que gritava a pergunta com uma voz que era luz chorosa de cem mil vaga-lumes esverdeados, poderia dizer-lhe “Eu sou Tara, irlandesa como a colina”, ou, até mesmo, “Sou sua amada, Lestat... Sua princesa, Awen”. A dor do sangue corroendo-lhe as artérias abrandava ao ouvir o grito desesperado e perdido do rapazinho.+

(12:41:21) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: O cortante sentimento era substituído por um luxuoso adágio de cordas, culminando num sorriso discreto e no fechar de suas pálpebras pesadas. Agora, Tara só ouvia Micael falar sobre Memnoch, Londres, Lestat... Tara não precisava abrir os olhos para notar o corpinho do menino querendo amadurecer em galo formoso, não, em pavão real, desabrochando sua cauda em eras. A moça até conseguia imaginar o verde azulado na voz do menino, voz que agora tinha um sabor de desaforo, de luta do infantil para ser adulto.

Na passagem das noites, vamos sabendo mais e mais de Malik, na escrita saborosa de Ys: “Malik Barka, envenenado em Fez, sem mulher e sem filha, boticário da fada violeta, sufista que não girava mais, só tremia, arruinado mercante de segredos adormecidos”. À criadora dele eu dizia nos comentários a respeito das cenas:

(09:58:54) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: E o que diz do Malik é poderoso de tanta dor, é denso e palpável, se pode ver, sentir.

Por e-mails, conversávamos sobre nossos processos de criação, e, nessas conversas, o nome de Malik é lembrado e discutido com uma nascente paixão que só irá aumentar ao passar do tempo. Ys, acometida de um certo sintoma febril, assim se expressa:

Pois bem, Daniel. Esse processo que sempre se desvia do primeiro objetivo estipulado na minha mente é das coisas que mais me atraem nesta nossa escrita, os caminhos tomados sem que houvesse um planejamento prévio abundante (a inserção de Lestat na cena com Malik, por exemplo), acabam por florear a minha percepção das personagens e esticam os limites daquilo que me é permitido narrar e descrever. Isso tudo é algo que eu gostaria de tratar, mas ainda não encontrei uma forma possível. Além disso, uma coisa que eu ADORARIA ver no livro é justamente a “parte de fora”. Daniel, você tem mais de 40 mil páginas de jogos! São dez anos de imensidão literária! Por outro lado, eu tenho só as páginas que você conhece, nem devem chegar a 80. Ao entrar na escrita com você, eu me vi forçada a criar uma personagem, não, melhor dizendo: eu me vi forçada a criar um nome que poderia ter algum significado e alguma forma bastante nebulosa. Foi isso. Com o passar do tempo, eu fui atribuindo todas as características que você já conhece e, ao fazer isso, eu me sentia correndo atrás da imensidão da história do Micael. Eu queria que minha personagem fosse tão rica quanto ele, mas eu não sabia como e nem tinha tempo hábil para tanto.

Minha resposta é vibrante e deixa entrever a sintonia feliz em que nos encontramos:

Ah, não há vestígios de dúvidas de que Mark, Tara, Sinéad, Malik, Milla e quem mais se esconde na sombra de sua narrativa são seres muito vastos, titânicos, imensos em beleza e riqueza que você articula muitíssimo bem, a ponto de, entre outros, esse ser o motivo pelo qual eu não sei se estou vivo. A chegada desses seres à minha narrativa subverteu muitos universos conceituais em mim, em meu repertório. Suas 80 ou 100 páginas têm o mesmo valor que minhas 40 mil, acredite. Fascinante sua capacidade, Ys, fascinante seu destemor. Você vai se abrindo para as almas da narrativa, com generosidade e amor, amor mesmo. Não tenho dúvida que você e suas crias são a encarnação da minha "Mandala da Cássia", cheia de cores e movimentos.

Cássia é uma grande amiga comum, artista plástica e professora de Estética da Comunicação e História Contemporânea. A “Mandala da Cássia” é uma mandala desenhada (em uma folha de papel) com 36 raios em um círculo com uma frase ao centro, em que escrevemos um desejo. Colorimos os 36 raios a nosso gosto e a guardamos em alguma gaveta ou livro, a esquecemos, e, num dia qualquer, quando nem esperamos, o desejo se concretiza. Ys é sem dúvida a concretização de um desejo de parceria em RPG que escrevi numa dessas mandalas. Ler Malik crescendo em intensidade e beleza, a cada noite um tanto mais, me dá certezas de que aquelas cores ritualísticas tiveram o poder de encontrar em minha própria cidade, na faculdade onde leciono, uma parceira brilhante como YS, cujos textos vou sorvendo, ávido.

O mercador de opium estava no passado do meu Lestat, voltando com força inesperada nas páginas em parceria com Ys. Sendo um sufista e tendo uma visão mítica do universo, esse mercador carniçal via em Lestat um anjo. Jibral – era assim que Malik nomeava o vampiro. Jibral é Gabriel, em árabe, um anjo cósmico de 600 asas de diamantes, safiras, rubis, topázios, a quem o sufista entrega a filha jamais tocada por Lestat. O vampiro de Anne Rice sempre foi irreverente, amoral, e, apesar disso, estranhamente honrado. Nas cenas com Malik, essa ambiguidade se acentua, seja nas respostas de Ys, numa noite:

(03:30:44) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Micael era o primeiro ser a enfeitar com belezas próprias a portadora de vidas inteiras. Tara olhava tudo pelo espectro das lentes, a pele branquinha de seu amado era como um apetitoso sorvete de mousse de uvas, cremoso e repleto de delícias aos olhos e boca, o universo dentro do estádio revirava-se numa nebulosa tempestuosa que, inocentemente, a mulher imaginou ser capaz de controlar, de reger os movimentos do único corpo que a multidão formava, criando estrelas de amores ali, na ala esquerda, nebulosas de medos e feridas abertas bem na frente do palco, Mark seria feito de matéria negra a planeta negro, orbitando majestosamente a elipse do Superdome, sem acreditar nas estrelas amores e medos, traçando no espaço um caminho que diria uma angústia latente, sublimada no som da atmosfera local. “Você é brilhante Gigante Violeta, Micaellus será seu nome, plim!”, brincou Tara de ser fadinha da ficção e fazer do menino a estrela maior da galáxia que acabara de enxergar.+

(03:30:51) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: E, então, veio mais um beijo... Mas, não, não, este não tinha culpa nem lampejos de bravura vaidosa, não. Era um doce desaguar de águas saborosas, límpidas de qualquer engano humano, no oceano enverdejando cânticos visuais num bradar que era tão purpúreo quando o olhar de ambos. O beijo não era compatível com a pequenez de menino; de olhos fechados, Tara não sentia-se beijando Lestat, beijava um além de tudo, um anjo caído na Terra. O Jibral de Malik encantava sua filhinha mais um vez com vaticínios que iam além de qualquer anunciação à Virgem, cumpria Micael a vontade do pai de Tara: “Você me levará ao paraíso um dia, querido Lestat?”, perguntava de vez em quando o velho mercante ao amigo de outras terras. Embora fosse uma pergunta a qual não coubesse uma resposta lógica, nem mesmo verdadeira, era com o coração que o marroquino a colocava. Era a um paraíso que Lestat levava a “salvação púrpura” de Malik, pouco importa se o paraíso não era o islâmico, era o paraíso de Tara, certamente que seria estelar!

noutras noites:

(01:00:37) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Tara estava de boca aberta, parecia ter ouvido a melhor história do mundo. Ela colocou a estrela ametista na mesa do escritório, como se ainda não fosse digna de possuí-la, beijou o rosto do pai com um abraço dependurado no pescoço+

(01:00:52) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: e confessou-lhe ao ouvido um pequeno segredo: “Papai, foi a Adorável que encontrou... eu vou deixar ela aqui, na sua janela, a noite toda... pra ela matar a saudades da família, que nem eu com a foto da mamãe, amanhã eu venho buscar minha estrela, minha!”, saiu correndo, feliz e satisfeita, para o quarto de banho. Quando já havia horas que ela dormia, Malik sorria, olhando a ametista e conversando com o amigo Lestat, jogado no sofá enquanto fumava o naguilé já preparado por Malik. Já tinham falado sobre inúmeras coisas, o velho divertiu-se com as fábulas do amigo sobre a América, sobre shows de rock e chuva roxa e “esses amores terríveis de Lestat”, como o próprio sr. Barka nomeava as incríveis aventuras do rapaz.+

(01:01:00) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: O residente da mansão atendeu aos pedidos do “anjo” que queria ouvir sobre profetas e “os sufistas que giram”, sobre a mulher ausente, “Sinéad é uma linda mulher, amigo... muito ocupada e austera”, Malik mostrou-lhe escritas próprias de sua época na Turquia, “um lugar tão cheio de incenso e pedras preciosas, Jibral, você deve conhecer, não é mesmo?”+

(01:01:07) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: “Uma pena você não poder comer, o bolo de tâmaras e amêndoas que a mulher de Yusuf preparou está delicioso”, provocava o sufista. Foi mais uma bela noite, mas Lestat sentiu falta de algo. “Ah, Tara?! Hahaha, seu presente é a proteção dela no mundo imenso, lá fora, sabia? Ela encontrou isto hoje”, mostrava a ametista para Lestat, “Eu disse-lhe que é uma estrela, você pode imaginar como a menina ficou feliz, não é? Hahaha.” O vampiro parecia sorrir de olhos fechados, e disse que Malik deveria procurar por “ametista” naquele lindo volume de mitologia, cujas palavras desfilavam com força e beleza tão ausentes na maioria dos livros sobre o assunto. Despediram-se e o sufista correu para as páginas do livro. Ametista era proteção contra intoxicação. Malik foi até o quarto da filha, que dormia calmamente, e deixou a pedra no criado mudo ao lado da cama.

seja nas minhas:

(04:03:11) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: Ainda falta muito, muito? *Se fosse Lestat e se visse, riria de si mesmo, de como podia ser tão naturalmente despropositado, egocêntrico com aqueles seres feitos de generosidade, mesmo se Hills não se visse assim. Jibral. Jibral de Malik queria levar a estrelinha de ametista para longe dali, para brincar com Adorável nos campos coloridos de papoula. Muitas vezes, Lestat drogado se imaginara dançando e cantando em campos de papoulas, aderido ao sagrado insano e bonito, todo sagrado é insano, todo sagrado é bonito. O sagrado não é bonzinho e fácil, não, ele sabia disso, mesmo se o sagrado fossem pipocas de melado e xícaras com chocolate quente. Benditos campos de papoula de Malik! +

(04:03:31) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: Benditos nos séculos dos séculos! Glória ao que é sem princípio! Glória nos séculos dos séculos! Para sempre, Glória! A glória multicolorida de sorvete e confeitos. Micael percebeu que Tara o fazia sempre lembrar-se de Malik, só podia mesmo ser a filha do mercador, o sobrenome, as similaridades, e aquela ametista-estrelinha. Então ele conhecia a dona da Adorável? Adorável era a dona, essa, lírio-laranja. Que engraçado! Ele estava tão criança que quase podia ir caçar pedras com Tara e Adorável. Sentiu tanta saudade de não ter vivido isso. Levou o dedo indicador direito ligeiramente dobrado à boca e lhe mordia a primeira falange, nervoso, repetindo a pergunta.* Demora, chérie, demora?*Poderia parecer desrespeito artístico, não era, ele amava a arte de Hills, estava fascinado por tudo que vira, ouvira e sentira nas fibras do corpo de efebo. Por isso mesmo não suportava o desejo de ter Mark e tara só para si. Infantil, findando, aquele era Lestat de Lioncourt.*

O contraponto entre Malik Barka e Lestat de Lioncourt evolui como canções de Nick Drake, como “Cello Song”, soturna, terna e inteira, no sangue das palavras em ouro de Ys:

(01:16:56) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: “Quanto tempo faz? Quando foi a última vez? Um ano mais termina e eu nada mais sei. Quantas noites eu fui o espírito mais abençoado da Terra? Não importa quanto tempo tenha passado, em cada pôr do sol eu me sento ao portão, vejo o sol de Alá tingir a terra de laranja, de ocre, de vermelho... Todos os dias se repetem. O sol arrasta a lua e eu arrasto minha alma, me apegando não sei como, em lembranças? Em sentimentos de cuja alegria só restou o espectro que passou. A noite chega e não vem minha Salvaçãozinha Púrpura, não volta com pedrinhas, nem com flores, nem com passinhos sujos de poeira do tempo. Porém, querido amigo, me mantenho ali, sozinho, vendo o céu mudar e o tempo passar... Que passe! Que passe logo! Quanto a ti, teria Alá conclamado tua luz para longe desta casa impura? Ou foste tu sonho, ilusão... engano? Ah, não, não pode ter sido, Jibral, amigo Lestat! Tu foste meu sinal de Alá, minha Baraka dourada! Foste, de minha Tarinha, um padrinho anjo+

(01:17:06) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Onde tu cantas, agora? Com quem tu conversas? Quem tu amas, meu amigo? Longe, sonha, então, com a minha vida de outrora, para que sonhes a verdade e a verdade seja feita... Ainda mantenho a porta da sacada aberta para ti. Aparece, Jibral, conta-me do mundo que deixei para trás há muito, dos amores de anjo, os amores terríveis, tão terríveis quanto teus olhos de cem mil joias. Fitá-los, meu amigo, os olhos de Deus feito em carne e pedrarias, é bênção... Abre teu sorriso mais uma vez, onde quer que estejas! Dentes de marfim perolando a escuridão azul de meu escritório, tuas mãos presenteando o meu presente... Pequena Adorável. Tu te lembras de quando minha filha partiu? Tu te lembras da ametista que teus dedos brancos tocaram? Ah, e tu pediste para que eu lesse sobre ela, pedrinha que protegeria Tara, protegeria ainda mais por ter tocado tua pele sem cor, imaculada. Não sei mais nada de Tara, faiscante amigo, mas, tenho certeza de que ela está protegida pela estrela que Adorável encontrou+

(01:17:17) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: 'Por que continua aqui, velho?', tu me perguntarias, certamente. Para onde eu iria? Meus pais foram assassinados, não tenho lugar no mundo. Sou, pois, como as flores que cultivo, imóvel, esperando para que alguém me apanhe, me arrebate... Tão vivamente me lembro de ti, naquela noite em que me pediste para ver sua 'fada violeta'. Ainda sorrio, agora, com tua bela imagem noturna, sob a lua crescente do Islã, dançando dança não dos homens, no meio das desavisadas damas do sono quase divino (não, meu amigo. Nem mesmo hoje me convencerias da totalidade divina das papoulas e seus eflúvios), erguendo aromas e pétalas ao ar. Ontem, antigo amigo, eu quis ser sagrado... acabei caindo na cama dormida das flores. Não girei, nem dancei como tu. Seria eu muito infantil ao esperar por ti ainda? Ao desejar que me leves ao paraíso, quando chegada a hora, como fizeste com Muhammad? Como flor, sonharei em ser arrebatado da terra na qual criei raízes que me envenenam. Quando chegada a hora, leva-me em tuas asas, Jibral.+

(01:17:41) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Noite após outra e mais uma, a porta estará aberta. Se possível, ama minha filha, olhe por ela como tu fazias. Bismillah Ar-Rahman Ar-Rahim. Malik Barka.”. Pedia em nome de Deus, o Clemente, o Misericordioso e assinava o pai de Tara numa página de papel escuro no Porcelana de Jade, escrito em tinta dourada, preparada artesanalmente por ele mesmo, e nomeado “Das asas cairão pérolas, rubis e ametistas protetoras”. Em Fez, a manhã era ainda criança, poucos raios de sol brincavam no céu sem nuvens, despertar róseo e alaranjada que atraiu o olhar de Malik. As cores refletidas na abóboda celeste provocaram um sorriso, marcado pelas rugas, no rosto do sufista. “Teus olhos neste céu matinal, anjo”, disse o velho, após guardar o seu diário esverdeado. Malik acordava antes de Yusuf, hoje, ele acordou ainda mais cedo. Abrindo a caixa de madeira que o empregado trouxera na manhã de ontem, Barka pegava um pequeno frasco de vidro fosco, levantou-o contra a fina luz vinda da janela+

(01:17:52) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: achando curioso como o líquido, considerado imundo, refletia um purpurizante vinho profundo, pensou em Tara, abriu o pequeno tubo de ensaio e sentiu-se invadido pelo cheiro da infância de sua filha, misturado ao conhecido odor do óleo extraído da Commiphora myrrha. Indagou-se de quem seria, de onde viria essa vida rubra, quis que fosse de Jibral. “Por hoje, será!”, exclamou Malik, antes de colocar os lábios na abertura e fazer o sangue descer, gotinha por gotinha, para dentro de seu corpo, misturando-se ao seu, encharcando-lhe tecidos e profundindo sagração e salvação escondidas da percepção. Dormia na cadeira o velho mercante, foi arrebatado agora, partia para o paraíso, embora a viagem fosse ter um fim.

Só a dança entre Malik e Lestat renderia um ótimo livro em Purple Rain, dentro de Vampiros na internet. Sinto-me, agora escrevendo a postagem, após nos ter lido (Ys e eu mesmo), atordoado como o leitor borgiano na biblioteca infinita. Mas, preciso, preciso, como presente de páscoa atrasado, muito atrasado, à amiga Ys que viajou, terminar esta dança. Preciso mostrar como teci, noutra noite, outra resposta:

(12:15:21) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: *Quase três anos sem ir aos campos de papoula, Lestat ainda recordava o amigo e fornecedor Malik Barka, nunca o esqueceria, não só por ele produzir o melhor opium do planeta, mas, também porque havia algo especial no homem, aquele fio de ouro que os amores de Lestat chamavam de momento dourado, nele, existia o tempo todo. Gotinhas ínfimas do sangue de vampiro acompanhavam o pagamento pelo opium, jamais a drenagem do sangue do homem e a troca completa pelo de Lestat, jamais! A principio, só por molecagem foi que Lestat ofereceu o vitae ao homem, sem a intenção de o imortalizar.+

(12:15:39) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Sempre contrário a ter servos carniçais: nem humanos nem imortais, aqueles viciados em sangue de vampiros irritavam o francês. Ele escolhia beber as vítimas e acabar com elas; bebê-las só em golinhos não fatais, ou, mais raramente, embora não tanto quando as leis da Família o exigiam, abraçar alguma alma interessante em corpo atraente e gerar um novo imortal. Malik se enquadraria nesse rol dos imortalizáveis, porém, o Príncipe dos Moleques não se permitiu. Ele gostava da mistura naquela alma de traficante.O opium radiante seria “o mal”, mas, o conhecimento sagrado sufista seria “o bem”, e todo aquele amor pela garotinha, a filha, Tara, e o desconforto em relação à mulher Sinéad seriam o indizível. +

(12:15:55) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Malik representava para o vampiro uma encarnação de arte e religião profundamente arraigadas ao crime, de maneira elegante e consistente, despertando todos os tipos de curiosidade na mente e no coração estetas do francês. Não era sempre que Lestat voava, solitário, no puro corpo imortal, ao Marrocos, para buscar a fada violeta. Por vezes passava meses sem ir. Noutros tempos, aparecia semanas seguidas. Houve temporadas que ficava nas cercanias, nas propriedades de uma amiga vampira, antiga, marroquina, reclusa, dona de incomparável discrição e hábitos reservados, pouco conhecida de mortais e imortais não só do país. Irene Delora era conhecida como proprietária de terras em que funcionavam escolas alternativas para meninos e meninas especiais, vindos de todo o mundo. Na casa dela, uma mansão marroquinha, o vampiro Lestat passava algumas noites. Poucas, é verdade, e quase nem via a anfitriã. +

(12:16:15) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Nessas poucas noites, visitava Malik repetidamente, para fumar com ele, dar-lhe a droga vermelha, e conversar. Lestat se sentava humana e sossegadamente, vestindo jeans e camisetas justos, simples jovem do século XX, bonito, é verdade, bonito a valer, de voz ambígua e rouca, sem ansiedade, como se avaliasse em Malik uma estátua de cultos mortos há tempos, perdidos nas cavernas do Oriente Médio. Chamando-o de “Jibral”, pedindo-lhe o paraíso, contando-lhe historinhas sobre a filha Tara, querendo saber dos terríveis amores do moço, Malik provocava-lhe prazeres verdadeiramente sexuais, maiores que os beijos leves de troca de sangue.+

(12:16:28) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Não, não, Lestat nunca dera o rabo ao marroquino, nunca, não por não querer. Não sabia sequer se o homem seria desse tipo. Podia ler-lhe a mente, o fazia muito pouco, quase sempre por descuido, e evitava ser alcoviteiro, se permitia entrar nos cantos coloridos daquela alma, só se fossem quadros do cotidiano da menininha filha. Lentos os dois, lentas as conversas, lentos os sentimentos. O mortal regia o imortal, pedia-lhe o paraíso e lhe oferecia uma orquestra de papoulas, entendiam-se no sagrado que um via no outro. Olhares exteriores poderiam jurar que as trevas se enamoravam das trevas. Um milímetro à esquerda ou à direita, anjos afirmariam que a luz estava apaixonava pela luz. “Você me leva ao Paraíso, Malik Barka, não me faça um mercador, eu não o sou”, dissera Lioncourt antes de ter sido arrebatado por Memnoch.+

(12:16:44) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Sumiu um bom tempo ao voltar, e, quando vinha, não era mais o mesmo, havia conhecido de perto a dolorosa glória do Éden, do Paraíso, do Sheol, do mundo em formação, da História vista in locco. Não sabia o que dizer ao ser chamado “Jibral” e pela enésima vez chamado “anjo”, doía de raiva e amor por Memnoch e o Encarnado, doía ainda mais pela sublime impotência da humanidade. Doía pela dor de Malik sem Tara, que essa partira, deixando a casa arenosa e fosca. Mais ainda o mercador pedia ao anjo mercadorias impossíveis, nunca a imortalidade, afinal, essa estava ao alcance, ali mesmo, na ponta da língua e dos belos dentes retráteis do louro felino. +

(12:18:02) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Os dois haviam perdido, sucumbido, continuavam belos cada qual a seu modo, talvez mais que antes. Adorável permanecia no colo de um e outro, saudosa de Tara. Nem para a filha Malik pedia o veneno rubro e carmim definitivo, naquele novembro eterno que se alastrava pela casa e duraria anos, séculos, milênios no coração acalmado só ao escrever nas douradas páginas da “Porcelana de Jade”.+

(12:18:23) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: Contei, claro, oras, ele disse que eu era menininha, droga! Eu disse sim que comi você, disse mesmo! *Malik lhe pedia que amasse e cuidasse da filha, o menino ria, feliz e furioso ao responder a ela, ela, a filha, que sim tinha mesmo dito a Mark que a comia. Desavergonhado, sem-vergonhinha e despudorado, esse Micael era o anjo louro de Malik.*

Sagrado, volúpia, luz e trevas nessas duas personagens: Malik Barka e Micael Al-Hareck e nos processos que as criam. Neste blog, caro leitor, damos somente uma amostrinha do que acontece como se fosse secundário. Afinal, Malik nasceu para ser coadjuvante, o pai não tão amado da protagonista de Ys. Aos poucos, Tara o foi recordando, perdendo a certeza de que não o devesse amar, sentindo saudades da infância no Marrocos, tempos em que o amor de muitos tempos lhe visitava o pai, prometendo a si mesmo sequer a olhar. Poderoso, o sufista nos vence no território em que nos consideramos senhores.

Ele, escritor perdido no fim do mundo, leitor de si mesmo, ultrapassa nosso planos, como o Crescente se torna Plenilúnio. Hoje, Micael espera viajar ao Marrocos, para abraçar o velho amigo e pedir-lhe a filha em casamento, ele, o Jibral das 600 asas, volta, humano, menino, anjo transmutado, como a pergunta retórica do significado de Micael: “Quem é como Deus?”. Sou nada mais que um escritor errepegista, porém, como Micael, sonho a noite ou dia em que Mic voará ao pescoço de Palik para o encher de beijinhos doces como confeitos açucarados. E eu, aquele que acredita manipular Micael feito de letrinhas e frases, mais ansioso que o moleque, anseio pelo momento em que a narrativa nos levar a esse reencontro.

Link de algumas imagens:2) sufism_by_lalarukhahsan:

http://lalarukhahsan.deviantart.com/art/sufism-117769255?q=boost%3Apopular%20sufism&qo=14

3) Golden_Words_by_MacNapier:

http://macnapier.deviantart.com/art/Golden-Words-51926262?q=boost%3Apopular%20sufism&qo=75

Os significados da palavra "carinha"

2011-03-02T10:53:00.000-08:00

only_friend__by_agunomu-d378tlz:

http://agunomu.deviantart.com/art/Only-friend-193567463?q=boost%3Apopular%20little%20guy&qo=879

Quatro meses de jogos com Ys se completaram no dia 23 de fevereiro de 2011. Dentro da narrativa transcorreram apenas quatro dias e noites na vida das personagens. Micael é remodelado por essa parceria inovadora entre mim e a jogadora intérprete de Tara Barka e Mark Hills.

Enquanto nosso editor não nos delineia o projeto definitivo do livro impresso Purple Rain, seguimos jogando, criando, experimentando o inusitado prazer de tecer as vidas quase milagrosas de Micael Al-Hareck e os amores em torno de Barka, Hills e os componentes da Dead Flowers.

Centenas de páginas de escrita literária e conversas no MSN vão surgindo em torno de músicas brilhantes, na maior parte desconhecidas da mídia global em todas as vertentes tecnológicas. Acordes suaves e incisivos, cheios de cores ora esmaecentes, ora intensas, guiam trama e diálogo entre os autores.

Ao som de músicas que nomeio opiáceas, mas, que Ys me ensinou pertencerem a gêneros como dream pop e shoegazer, em certa noite conversamos a respeito dos significados da palavra “carinha”, muito empregada pelo rocker Mark Hills ao chamar o menino Micael Al-Hareck.

Little_Guy_by_JuulsBond:

http://juulsbond.deviantart.com/art/Little-Guy-123249621?q=boost%3Apopular%20little%20guy&qo=244

Ainda posso respirar a alegria simples de cores vivas na surpresa da revelação em que dicionário e afeto se mesclam em harmonia e delicadeza, na despretensiosa conversação de MSN madrugada a dentro.

Enquanto Ys comentava uma canção de Van Morrison: “Listen to the Lion”, e dizia que Mark, ferido de amor pelo garoto:

é o Leão a ser ouvido,ou o Leão querendo ser ouvido... ou calado... tudo o que o Morrison faz... ‘Ouça o leão dentro de mim’...’todo o meu amor desaba...todo meu amor vem tropeçando...’ (...) ‘e eu devo buscar a minha alma... eu devo buscar minha verdadeira alma’ (...) ‘e todas as minhas lágrimas fluem.... todas as minhas lágrimas como água fluem...para o Leão dentro de mim’ (...) são pouquíssimos versos... repetidos de todas as formas... tudo termina num fluxo de consciência... num navio até Caledônia, a casa da alma”.

Eu respondia que o navio à Caledônia me lembra o barco de Ísis que levava Lestat à casa da Deusa quando ele se dava muito mal em algo, e a música de Van Morrison é sexy, combina com Mark, com o que ele passa hoje, pois Mark está em um grande dilema sensual e afetivo.Ys complementa, a respeito da música que

“ao vivo, nesta versão, quando o Morrison canta sobre lágrimas fluindo como água...ele pede por água... como se estivesse morrendo de sede. Está sim... no meio de um turbilhão”

e acrescenta, citando um trecho de minha cena de jogo:

"O rosto do menino corou especialmente, ele se levantou, abraçou o homem, pendurou-se nele, nu e róseo, sentiu o suor nos antebraços de Mark",

Afirmando a beleza do que, para ela, eu fiz:

isso que você escreveu de sentir o suor nos antebraços do MArk é impecável interação.... e tão delicado.

E eu precisei, de dentro das sensações, lhe reafirmar que

cada detalhe de suas pessoinhas seria notado por meu narrador e homenageado, se vivêssemos mais anos, e que ela pode anotar isso, eu acabo me empolgando por esses seres, vendo-os pelos olhos do Micael.

Minha parceira responde que isso é “lindo... lindo demais... isso é tão orgânico, corpo... é como ser corpo mesmo em escrita... lindo demais ".

E nesse contexto em que impressões se trocam, vivas e corpóreas, comentamos os significados da palavra “carinha”, há noites e meses (dentro e fora da narrativa) usada, mas, agora delineando-se feito o sabor construído a dedo, como se fosse de improviso, para uma iguaria servida a reis.

Little_Ivan_by_Meep_Sheep:
http://meep-sheep.deviantart.com/art/APH-Little-Ivan-160547085?q=boost%3Apopular%20little%20guy&qo=149

Era noite em que eu jogava com outros parceiros, em cenas que nem de longe poderiam ser consideradas literárias, sequer eram bons jogos de RPG, eram mais uma tentativa tosca de sexo virtual a que não me presto. Se as permito é para ver até onde vão, e se dali se poderia extrair alguma literatura. Quase nunca é possível, então, a respeito de uma dessas cenas cruas de mau gosto, eu perguntei a Ys:

Você consegue notar que não gosto da coisa fácil assim? eu gosto da palavra, não da fábula. Quero que a palavra dê conta de tudo que rola entre as personas, como os signos musicais que são onda e quebra de ondas, não que falam sobre.

Ys disse:

eu noto sim.. noto pelo Mic....

E eu respondi:

Quero ver o desejo ou o temor da outra persona encarnado nas palavras que o jogador usa.

A parceira completou:

A moça é cheia de putices! ahUAHUAHua

Concordei, acrescentando:

Sem consistência! Uma palavra do Mark, como "carinha", por exemplo, é muito mais carne e tesão que "me toque menino". "Carinha" me parece isto: "Moleque, você é uma delícia, me deixa de pau duro, mas, isto é terrível e preciso disfarçar, usando um diminutivo pra você, que me ajude a não esquecer de que você é criança", estou certo?

E a adesão de Ys veio:

está certíssimo... adiciono a tudo isso mais uma coisinha: "... e, mesmo que você me faça sentir como um garoto, de alguma forma muito estranha que eu não sei como funciona, isso também me dá muito medinho e preciso chamá-lo por esse apelido que te dei... é confortável, me dá a ilusão de ter alguma autoridade sobre o que você pode fazer..."

é tudo isso junto.

Trauma_Kids__Little_Guy_by_speedyrawr

http://speedyrawr.deviantart.com/art/Trauma-Kids-Little-Guy-175751021?q=boost%3Apopular%20little%20guy&qo=102

Eu gosto demais que Mark queira ter esse controle, é necessário para a beleza do texto. Nas entrelinhas das definições, dos significados e explicações da palavra “carinha” é que as cenas se constroem e vivem, apelando para a lonjura que habita o corpo dos vertebrados, a gelatina vivificada que se chama vida, organismo, humanidade, sendo, a rigor, a sensação quente e melodiosa de estarmos tão presentes na vida como se jamais nada nem ninguém fosse morrer. Portanto, "carinha" é uma conquista que os signos fazem, aprisionando os autores nesta trama de sono, sonho, madrugadas, o resto não é nem vida, nem é nada.

Little_survivor_by_Jenya88

http://jenya88.deviantart.com/art/Little-survivor-96253976?q=boost%3Apopular%20little%20guy&qo=259

Sexo, doces e Dead Flowers - como nasce uma banda de rock'n'roll

2011-01-16T21:26:00.000-08:00

Três meses de jogos com Ys. A narrativa evolui rica e homogênea. Tara Barka, a primeira personagem que Ys pôs em cena tem companheiros bem elaborados, e não são poucos. As “pessoinhas de Ys” são os pais de Tara: Malik Barka e Sinéad Burke; um mercador de opium do Marrocos, e uma feiticeira da Irlanda. Malik é um carniçal dervixe (religioso, monge mulçumano, sufista). Sinéad foi modelo nos anos 1990 e hoje é uma estilista. A eles juntam-se todos os componentes da banda criada pela autora (Mark Hills – compositor, vocalista e guitarrista; Milla – Milena Novák, baixista; Paul “Mars” Taylor – baterista; Morgan Allen – pianista, maestro e arranjador; Phil Jones - guitarrista) e inspirada na música homônima dos Roling Stones: “Dead Flowers”. Isso dá aos jogos e ao futuro livro Purple Rain um tempero jornalístico à la “cena alternativa chic”, como o leitor pode experimentar nesta postagem aperitivo e, depois, lendo o livro em papel.

A primeira vez em que a banda é mencionada acontece quando Ys narra a primeira transa de Tara Barka e Mark Hills, o vocalista dessa banda, em jogo da madrugada de 01 para 02 de novembro de 2010. A banda vai nascendo conforme também a relação de Micael e Tara se delineia, é deles também um primeiro encontro:

“Estão todas erradas, foi maravilhoso!”, foi a primeira coisa a surgir na cabeça da garota depois que o cuidadoso Mark tirou seu quente corpo de cima dela, sua mente desmentia as afirmações de suas amigas mais velhas sobre “a primeira vez”. Sua relação com Mark foi a coisa mais próxima de um namoro real que Tara já teve e foi justamente dessa relação que brotou a flor negra, de cheiro noturno de sua inconstância espacial e afetiva. Os olhos de Tara jamais se fecharam por completo, Mark passou a ter o rosto de Lestat e sua presença começava a tornar rançosa a relação dela com o seu ídolo, uma vez que seu desejo nunca poderia ser saciado pelo rapaz. Mark havia ganhado o mundo, sua banda estourou no ano seguinte à partida de Tara, “Eyes of Desire” (Olhos do Desejo) foi o primeiro sucesso de “Dead Flowers” (Flores Mortas, uma referência à música dos Stones).

Tara se voltou para Micael: “Eu gosto de estrelas porque elas estão sempre brilhando, Micael, seja de dia ou de noite. Quando chamo alguém assim é o maior elogio que eu posso fazer.” disse, tentando desviar o assunto, mas aqueles olhões pregados no rosto de Micael, absorvendo o pouco brilho que entrava pelas janelas das escadas em espiral e refletindo de volta uma luz etérea, como se suas pupilas cuspissem no ar íons roxos no espaço escuro daquele lugar guardado, intocado pelo mundo esquisito do lado de fora, fez Tara voltar ao tópico primeiro: “Aquele que liga ao som de Purple Rain é alguém que merece um pouquinho do meu tempo, mas só o suficiente para me fazer voltar à chuva roxa desses seus olhões, Micaelzinho!”. Tara havia encontrado Mark só uma vez depois de sua partida de Londres, num show da Dead Flowers em Nova Iorque, há dois anos, e trocaram celulares.

Tara não queria encontrá-lo, mas nutria um carinho nascido da parte mais afetiva de seu relacionamento com Mark que a impedia de ignorá-lo por completo, conversavam quase semanalmente por telefone. “Estou em Montreal, Tara”, “Agora estou em Austin”... “Entrei em contato com sua mãe e pedi para ela criar os figurinos de minha nova turnê, Tara. Escuta, ela sabia de nós dois?”, não achou estranha a pergunta, Sinéad era a ex-modelo e atual estilista mais famosa que a Irlanda já produziu e Tara nunca conseguiu esconder nada dela.

Fez Micael sentar no sofá e abriu a porta de vidro, guardada por cortinas adamascadas, que dava para uma sacada com muitas plantas. Sentiu o ar ainda gelado daquela noite invadir a sala, fechou os olhos para sentir melhor; nesse momento, se Micael estivesse lançando mão de sua curiosidade de menino, poderia notar que as plantas do lado de fora não se mexiam com a ventania atravessando a sacada e invadindo o pequeno living do apartamento. Tara voltou à frente de Micael e, ainda de pé, disse: “E então, Micael, você veio comigo...”, pôs a mão no ombro do menino e perguntou como uma mãe perguntaria ao sei filho recém-chegado imundo de uma tarde esportiva, ainda que uma certa malícia inocente pudesse ser percebida na ênfase que dava a algumas palavras “... não quer tirar essa roupa molhada antes que fique manchada pra sempre?”

Nos jogos de 2007 a 2009, Lestat de Lioncourt foi perdendo a capacidade de continuar músico, enquanto ia sendo reumanizado e rejuvenescido pelo sangue sagrado bebido nos lábios de Jesus Cristo. A partir de 2010, já um garoto de 15 anos, afastado da cena musical, ele é forçado a apresentar-se, pelos tutores dele, como Micael Al-Hareck. Em diversas ocasiões tenta compor ou tocar e não consegue, ou consegue de forma insatisfatória, desesperando-se. A música torna-se incômodo e sofrimento, ele a evita o máximo que consegue.

O mais bonito nos jogos com Ys é que Lestat, tendo deixado de ser músico, vai se tornando música. São deles os “Olhos do Desejo”, canção composta muitos anos antes de ele entrar na vida de Tara, Mark e dos componentes da Dead. É bonito ver Ys compondo a canção, criando a banda como presente inegável à minha personagem.

Visceral, rocker, bem ao estilo dos ídolos que apreciamos, o processo de criação de Ys é algo notável como as palavras dele/a mesmo/a revelam, olhem, por favor, leitores, aqui, em trecho de MSN, sem correções, hahahaha!:

olha só que coisa, Daniel: Tara é a rock star irlandesa mulher que eu um dia fui... e Mark é o rock star stonesco e poderoso que eu quis ser nesta vida. estou adorando viver a paixão tão humana desse cara, misturado na sua fama sem importância para ele... ele gosta da "sujeira glam", do álcool frívolo... da fogueira do sacrifício que ele memso acende em cada show da Dead Flowers. Rock Star maduro, que não precisa mais abrir a cauda d epavão para ser notado... o som da sua guitarra, da música e da voz abarca todo o seu ritual pessoal de paixão e destruição... o Dead Flower é vetor de sua visão de mundo... as flores mortas são aquelas mortas e vencidas pela luz da manhã. Como na música dos Stones "mande flores mortas via correio, mande flores mortas para meu casamento."

Mark me lembra outro amor do Lestat: Nick Dickinson, um grunge bem americano, interpretado pela mesma jogadora que fazia a Deusa Bastet, entre 2000 e 2002. Assim que Mark surgiu nestes jogos com Ys eu soube que Micael vai fazer comparações e cair de amores por ele. A mesma típica destruição rocker havia no outro, e o avatar dele era Kurt Cobain, mas, a jogadora desistiu, ouvindo más línguas que diziam que eu incentivava a pedofilia, fiquei tão triste, até porque se eu tivesse alguma parafilia dessas, seria a infantilização, e não a pedofilia, uma vez que interpreto uma suposta criança. Quando comentei isto com Ys, ele disse temer quem confunde e mistura tudo, que essas pessoas buscam “enfear de real a minha linda ficção”. Diante de um parceiro como ela, eu não via a hora de lidar com Mark, porque sei que vai me ajudar a superar o Nick, até porque jogo e texto de Ys são excepcionalmente muito, muito melhores que os da moça de BH, embora eu sinta saudade e tenha muito carinho por ela e nossa antiga parceria.

A Dead Flowers vai nascendo, feita de crítica musical, jornalismo cultural e um caleidoscópio de metáforas, na noite de 21 para 22 de novembro de 2010:

(09:16:49) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Esta sexta-feira era março. Mark decidiu revisitar sua musa, seus olhos da colina de Tara e a encontrou arredia, cuidando de um bibelô emplumado. Ele havia conseguido o sucesso que imaginava ter com Tara sendo sua baixista, a Dead Flowers figurava na capa da Rolling Stone daquele mês. A nova turnê estava sendo documentada pelo cineasta Jonathan Demme de maneira tão inovadora quanto a do filme “Stop Making Sense”, de 1984, no qual o diretor capturou em chiaroscuro a banda Talking Heads do energético David Byrne.

(09:16:56) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: A turnê e o filme foram batizados de “If There Is Something” (Se Há Algo, uma referência à música de 1972 do Roxy Music). O design de figurinos e cenários foi feito por Sinéad Burke, ela própria se ofereceu para a tarefa. Mark escolheu abrir todos os concertos com diferentes versões para a música “Candy's Room” (Quarto de Candy) do cantor Bruce Springsteen. Às vezes, uma versão idêntica, outras vezes as guitarras reclamavam uma fúria punk, destituindo a original de seu encanto de “heartland rock”, e, até mesmo, versões acústicas, solitárias e gelificando na escuridão do palco vazio.

Para que melhor se apreciem o livro e as personagens deste Purple rain, dentro de Vampiros na internet: uma fábula para crianças índigo, é fundamental que, pela ótica de Ys, nessa mesma madrugada de jogos, se percebam as oposições, os traços de cada personagem desse trio: Mark Hills, Tara Barka e Micael Al-Hareck:

(09:17:49) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Nesta sexta-feira, Mark teria entrado no quarto de Candy, esperaria fechar os olhos de Tara como na primeira vez em que a amou, deixá-los derreter, incendiar, queimar... Queria tê-la para si só por mais uma noite. Poderia ter sido nessa sem rock and roll, mas consagrada à chuva roxa do Príncipe Púrpura de Mente Suja, negro diminuto de Minneapolis, contido no toque do aparelho celular de Tara, “Só quero ver você se banhando na chuva púrpura”.

(09:17:54) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Cinco pessoas jogadas pelo globo estavam sendo banhadas pela chuva roxa: Tara Barka com seu sangue escarlate e todo universo rasgando-lhe entranhas, deixando-a surtada em dança, palavras e nomes, amando e odiando a luz que chora, hecatombe do amanhecer dourado ao seu lado, sem saber se estava nascendo de novo ou morrendo eternamente. Micael Al-Hareck, vítreo diapasão diáfano, pérola sagrada em um mundo herético, incontáveis vidas em olhos de violeta infinito, lançando luz como espaçonave de mil Sírius e mil Aldebarãs, insuportável leveza humana contida na imortalidade se esvaindo.

(09:18:00) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: Mark Hills, antimatéria negra ofendida por cada pingo púrpura da chuva cintilante, Mercúrio do rock, mensageiro de Orfeu no Tártaro, querendo o que não pôde ter, esperando que a luz estúpida e artificial de seu celular lhe dê coragem.

Chega a noite do show da Dead Flowers, no estádio Superdome, em New Orleans, o mesmo em que, nos anos 1980, Prince brilhara, vestido em tons brilhantes de pavão, na vida real, e, em minha ficção nos anos anteriores a 2010, Lestat de Lioncourt e a banda Satan’s Night, a mesma dos livros de Rice, teria cintilado. Importa agora mostrar os efeitos da performance de Mark Hills e seus pares na percepção de Micael. E depois disso, quem quiser saber mais escreva para marceldeleon1987@hotmail que lhes mandaremos arquivos destes jogos em que professor e aluna errepegistas, partindo das Crônicas vampirescas, de Anne Rice, do livro de sistema de RPG Vampiro – a máscara, de Mark Hagen, e de muito conhecimento de rock’n’roll e vertentes criam a banda Dead Flowers, vetorizando o sagrado urbano contemporâneo:

(04:01:36) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: *A beleza do que a banda estava fazendo era muito forte e mexia com o que restava de músico em Lestat de Lioncourt. O amor e a glória daquelas obras-primas nascentes de flores mortas eram dolorosos apesar de aconchegantes. Micael não suportava mais, no exato momento em que começava a despertar e viu o homem pular do palco em direção à platéia, a ele, foi como se a chuva púrpura se concretizasse naquele corpo férreo sintonizado aos equipamentos acústicos, percorrido por muitos volts de eletricidade. O público aplaudia febril e quente, imenso, susto terrível ao menino que despertava, queria estar com Mark e Tara em silêncio. A beleza do show estava pesando no lourinho que há muito havia deixado de ser o Jibral de Malik. O beijo na bochecha fora tão gostosinho, quase como se dado nos lábios indecisos de Mic que bem se esforçaram por roubar os de Mark. A música sem significado algum era, na verdade, uma exorbitância deles, deles, significados, e dos amantes que Milena Novák sabia serem apoteoses

(04:02:03) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: de acontecimentos. Ele os olhava a todos em suas capas de filigranas, sentiu falta dos óculos violeta, parecia estar exposto ao sol e o temia, mesmo sendo humano agora. Desejou que o show acabasse, estava mal se podendo em pé, a dança o extenuara. O estádio o sufocava. Não podia ser ingrato e descortês com aqueles seres que, sabia no fundo da alma, eram amores antigos dele. Milena era uma incógnita e o atraía muito. Seria amor? Desejo? Temor? Curiosidade de infante? Uma vampira no meio daqueles humanos queridos! Isso deveria ser levado em conta, ele levava. Tara parecia não ligar; Mark talvez não soubesse, e Micael não parava de pensar no poder da Tremere, na ilusão que a fazia ser camaleônica e copiar-lhe os olhos violeta. Mark se desculpara e o menino recebera o pedido como veludo no rostinho espetado pela barba a fazer.

(04:02:22) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: Mais que a suprema execução de “Purple Rain”, tão admirável quanto a original, só que mais selvagem e dolorida, esmurrante, um soco na boca do estômago de quem ouvisse, aquele roçar de aspereza contra suavidade tinha sido creme cicatrizante em uma ferida aberta no menino, a ponto de ele ter estendido a mão esquerda indecisa para segurar o homão, inutilmente. O homem o dera à moça, quanto reconforto nisso, Micael se alegrou e anteviu o saborzinho de sorvete de cereja com chantilly ou leite condensado. Lambeu os lábios, pensando nisso, perdera a conexão com a enorme potência estética do que faltava para acabar o show, como uma criança que, de repente, se cansa de ficar na festa dos adultos e adormece pelos cantos. Descera da pose de rockstar, parecia incomodado no vinil suado, incomodado com o barulho da multidão.

(04:02:43) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: O poder e a imortalidade de Milena o faziam recordar-se de tudo que tinha perdido. Estava se sentindo criança, oscilando entre a alegria do começo do show e uma impaciência que a música vinha lhe causando por lhe fugir, por ele não ter mais competência para aquilo em que Hills vicejava como ouro nascendo em copos-de-leite. Infantil, estava com ciúme da música, a amante de Mark que o estava ainda e uma vez mais afastando todos da noite de pijama púrpura. Egoistinha, sim, a criança sagrada nem pensava que estava se permitindo exatamente aquele puro egoísmo tolo. Não era tolo para ele, a dança o levara ao limite do sagrado que podia suportar. Cada vez menos Lioncourt, cada segundo um pouco mais Micael, submerso em desejos urgentes e apressados. Segurou na mão de Tara, quentinho, olhou-a nos olhos e aproximou-de do ouvido, dizendo daquele jeito de cócegas.*

(04:03:11) Micael Al-Hareck. fala para Tara Barka: Ainda falta muito, muito? *Se fosse Lestat e se visse, riria de si mesmo, de como podia ser tão naturalmente despropositado, egocêntrico com aqueles seres feitos de generosidade, mesmo se Hills não se visse assim. Jibral. Jibral de Malik queria levar a estrelinha de ametista para longe dali, para brincar com Adorável nos campos coloridos de papoula. Muitas vezes [pode xeretar nos arquivos do pendrive] Lestat drogado se imaginara dançando e cantando em campos de papoulas, aderido ao sagrado insano e bonito, todo sagrado é insano, todo sagrado é bonito. O sagrado não é bonzinho e fácil, não, ele sabia disso, mesmo se o sagrado fossem pipocas de melado e xícaras com chocolate quente. Benditos campos de papoula de Malik!

Purple Rain

2010-11-13T16:18:00.000-08:00

Purple_rain_by_Sharon77Speeds: http://sharon77speeds.deviantart.com/art/Purple-Rain-51664232?q=boost%3Apopular+purple+rain&qo=188

Isto não é um videoclip nem um roteiro para um, mas, me sinto flutuando em purpurina cintilante, sem temer adjetivos. É como se eu sonhasse, tivesse caído em um sonho e à minha volta a luz lilás perfumada em talco de flor, lavanda, me segurasse no colo.

Este é o relato ao final dos dez primeiros anos de minha imersão nos jogos de RPG em chats de internet. Este é o tempo em que a personagem Tara Barka risca a tela de meu notebook e acende o fogo criador. Interpretada por alguém a quem chamarei de Ys, sem lhe mencionar sequer o gênero verdadeiro, meu aluno/a na Faculdade, criança Cristal, parceira estelar, Tara veio ao acaso, quando Ys, na saída da sala de aula pediu meu MSN, e lhe dei o único, em que assino Marcel de Léon.

Purple_Rain_by_Hera_of_Stockholm:

http://hera-of-stockholm.deviantart.com/art/Purple-Rain-80127907?q=boost%3Apopular+purple+rain&qo=24

Uma noite depois falávamos no MSN, a respeito de música. Ela não era um chato com mania de enviar as preferências musicais ao pobre professor velho demais para buscar as fabulosas novidades da cena musical mundial contemporânea. Notei a paixão expressa em palavras vivas, chamativas, que pareciam contar uma verdade a respeito dos artistas apresentados, por Ys, como algo inovador e fora do circuito dos tapetes vermelhos e calçadas da fama. Percebi que deveria convidá-la a escrever e jogar comigo, a paixão evidenciada numa simples conversa de MSN era algo a não ser desperdiçado.

“Don’t stop”, de Owen Pallett, uma das canções que me apresentou, talvez em uma noite da segunda semana, adquiria consistência. Um estranho instrumento de difícil identificação chamou minha atenção por ser esganiçado, dissonante, engraçado. Batizei-o de “vuvuzela”, aquela irritante corneta que ficou famosa durante a Copa Mundial de Futebol 2010, na África do Sul. Ys me disse que é um violino eletrônico distorcido. A música provoca uma alegria calma, tonteante, acolhedora, repetitiva e hipnótica. A sensação se repete no momento em que nossos jogos de RPG acontecem e na releitura das cenas que os compõem.

Tara, a irlandesa-marroquina, experiência fantástica de Ys, vai nascendo em meio a sons desse tipo, em contraponto ao meu Micael que tem dez anos de construção, isso se não contarmos os mais de 30 anos de existência nos livros de Anne Rice. Fico impressionado pela riquíssima construção de personagem que a moça faz mesmo sem estar habituada às regras do RPG que estruturam nossa modalidade de escritura.

Tara e Ys constroem uma nova metáfora para meu Lestat: a das estrelas, das flores e da música, associada a uma inegável paixão pelas cores e pela sinestesia geral. Vejo os signos que dão Micael à vida se recompondo em extraordinário caleidoscópio de sentidos e sensações. Impossível ler as páginas que tecemos e não sentir o corpo vivo participando de um outro mundo mais sensual e mais espiritual que o nosso, esse do cotidiano inconsistente e midiático do século XXI.

Purple_Loves_Yellow_by_fraxialmadness3:http://fraxialmadness3.deviantart.com/art/Purple-Loves-Yellow-165322100?q=boost%3Apopular+kaleidoscope+purple&qo=163

Meu quarto rosa e pêssego de bichinha fica cheio de perfumes e cores. Do púrpura ao azul, do violeta ao rosa, do lilás ao pérola aqui tudo se metamorfoseia em cor e som, em cheiro, gosto e toque de chuva púrpura como vinho, sangue e frutas vermelhas, como veludos, plumas e bolhas transparentes coloridas de sabão.

Jogamos há três semanas, narramos algumas horas em New Orleans, não mais de quatro horas, desde um pub vampiresco, com o balcão, bancos giratórios, e o banheiro masculino onde o casal também esteve, e o terceiro espaço: a casa mítica de Tara. Ys e eu parecemos ter milhões de anos para contar essa história regada a música, danoninho e café.

Entre uma cena e outra, nos falamos, rimos no MSN, e Ys me passa músicas de gênio e sublimidade, apresentando-me nomes como Joanna Newson e Antony Hegarty, fauno, unicórnio, musa, ninfa e quem souber que atribua o adjetivo adequado a uma e outro, hahahahahah! Sempre há uma música, várias músicas, em camadas de palimpsestos, aquele caro pergaminho medieval, em que camadas e camadas de textos eram apagadas, por economia, para reutilização do suporte em que se escrevia. Sempre há outros textos também.

Entre todas as camadas de sons, palavras, cores e sentidos, Ys atendeu ao chamado e disse “Não, eu não tenho medo de Micael Al-Hareck”. Minhas madrugadas agora são exacerbação da glândula pineal, estadias no plano espiritual, imersão no sagrado polvilhado pela cidade adormecida e iluminada. De dentro dos meus centros de força do coração, o menino sagrado brota em ternura e novidade, a verdadeira novidade construída na encarnação de afeto em letras que a parceria com Ys orquestra por meio de uma empatia quase alucinante, quase, se não fosse tão pé no chão, tão rica de um conhecimento profundo da época, da humanidade, dos seres que somos enquanto filhos do húmus e das estrelas.

Em meio aos conflitos temporais e atemporais que unem Tara e Micael, a literatura lúdica que fazemos vai ganhando contornos de luz e sombra, de estrela e vegetal. Ys e Tara lidam com o inusitado de amarem e serem amadas por um menino-homem que tem ao mesmo tempo 242 anos, 20 anos, 15 anos, 12 anos e menos. Um menino que busca afeto e sexo nos adultos e os perturba ao forçá-los, sem premeditar, a lidarem com ética, moralidade, amoralidade e puro prazer, mas, aquilo que mais aprecia é a presença pura e simples do outro.

No caso de Tara, uma parceira de outras vidas bem antigas, como há mais de dois mil anos, entre a Gália e a Irlanda, quando a moça assinava outro nome, era filha de uma sacerdotisa de Brigidt, a Deusa do Fogo, e ele, o menino, era filho de Vercingétorix, o grande rei celta capturado e morto por Júlio César.

Decisões narrativas ganhando formas em três semanas de jogos, cada qual em média com três noites de quatro horas, totalizando 36 horas de criação a quatro mãos e duas (em hipótese) mentes apaixonadas pelo universo que as arrebata como se mente e universo não fossem interdependentes. Esta é uma forma de literatura que parece improvisada e espontânea. Esse gostinho jazzístico nos vicia e alucina, envolve corpos e mentes conectados por internet e afeto.

O nome dessa substância é “purple rain”. Nem metanfetamina, nem crack, nem opium, heroína e haxixe, nem todos juntos são capazes de nos tornar videntes desregrados de tanta sinergia, descobridores do que faz corpo e espírito serem a mesma maravilha, a existente realidade dos deuses em nós.

A gente não tem medo do medo que a alegria nos faz sentir, estamos abertos às rosáceas do tempo, aos vitrais do espaço que Micael e Tara fazem se descortinar diante dos olhos de quem os vir, de quem o ler e saborear como nesses trechos com que brindamos o leitor, nosso irmão, nosso semelhante neste tempo em que outra humanidade está surgindo sem hipocrisia, adeptos de uma nova sinceridade:

Olhos púrpura:http://jollypen.deviantart.com/art/Purple-Rain-118792564?q=boost%3Apopular+purple+rain&qo=4

(12:59:36) Micael Al-Hareck fala para Tara Barka: A camiseta com o rosto juvenil de Jagger alongava ainda mais a silhueta do lourinho, contrastando com a feminilidade da meia calça rosa antigo transparente que deixava ver a lingerie dourada e feminil. Micael voltou ao sofá, mastigando as batatas daquele jeitinho lento. Sentou-se com as pernas abertas e jeito de homem, mas, coçou o rosto porcelain de jeito de menino, encarando Tara no short laranja.*Essa música que cantou... é... é... linda... e esse pandeiro irlandês, é irlandês, né? Irlandeses são lobisomens, sabia? *Havia uma sinceridade vibrando como luz nas íris violeta. Micael não conseguia não falar do que sabia. Ele tivera inimigos irlandeses, vampiros e garous [em jogos engraçadíssimos, e é verdade, muitos lobisomens dos livros de RPG são irlandeses, e, no RPG, são inimigos dos vampiros]. As dúvidas o intrigavam, ele queria saber, mas, não desviava os olhos das pernas da moça.

(01:57:30) Tara Barka fala para Micael Al-Hareck: O jeito que Micael estava vestido e a forma delicada com que levava as batatinhas à boca faziam os olhos de Tara enxergarem nuances mais escondidas, mais ocultas e tímidas nos modos e jeitos do Pequeno Príncipe Violeta. Tara estava à frente das lembranças mais doces de sua vida antiga, lembrando de tudo com irretocável realidade, mas isso não parecia impressioná-la mais do que a singeleza de querubim anacrônico de Micael. Tara olhava detalhezinhos em sua pele, passava os dedos de seus olhos na textura requintada da meia do menino, se indagava quanto àquilo que poderia estar por detrás da lingerie, mais exuberante que as suas. Curiosidade da moça, enquanto estranho de menino-hermafrodita-homem-anjinho-demônio-bardo do rock... Ah, eram tantos os nomes que ela poderia utilizar, tantas as faces que conseguiria enxergar. A moça deixou o pacote de Pringles na mesma mezinha da árvore-abajur e sentou-se no chão com as pernas cruzadas.

Um brinde, Ys, um brinde à sua escritura forte e cintilante, sem medos das cintilâncias pops dos adjetivos, que, afinal, as malditas rupturas modernistas e o vazio repetitivo da pós-modernidade se tornaram igualmente enfadonhos. A gente só quer brincar de amar e criar belezas capazes de vencer a feiúra mentirosa dos jornais, revistas e mídias sociais. Sendo assim, Ys, decidi, com auxílio de meu terapeuta, convidá-lo/a para verdadeiramente, em papel impresso, escrever, assinar e publicar comigo esta fase de meus dez anos de crônicas dos vampiros na internet. Nome do livro deste tempo: Purple rain.

Gotas purple rain: http://lilyas.deviantart.com/art/Rainy-May-163716068?qj=1&q=boost%3Apopular+purple+rain&qo=259

Belle qui tiens ma vie

2010-10-03T00:05:00.000-07:00

Esta postagem são fragmentos de meus jogos com Vulpes Sollertes, uma parceira que joga com rara habilidade e uma elegância incomum. Ela inaugura uma nova fase de minha fábula, mergulhando comigo na doçura atemporal de Micael Al-Hareck, o ser em quem se transformou Lestat de Lioncourt. Não busque no excerto, caro leitor, o sentido. Saboreie a amostra que, talvez um dia, traremos a público em meio impresso. As cenas escolhidas hoje são escritas por mim. Talvez na próxima eu publique a resposta de Vulpes, intérprete de Louise von E. e Bertrand, respectivamente uma abadessa e um templário, vampiros que persistem imortais e atuantes em 2010, visitando a mansão de Rarif Al-Hareck, o pai adotivo de Lestat/Micael:

O perfume do jovenzinho pairava sobre a cena, inadequado, a antiga essência opiácea d’Yves Saint-Laurent, dialogando com a dureza do olhar do Cruzado. Micael não percebia racionalmente o contraste. Podia, entretanto, sentir a força máscula do visitante naquele olhar duro enquanto o menino dava um passo a afastar-se para perceber melhor Bertrand e Louise.Louise era um orquídea rósea e violácea em meio ao verde esmeralda do fino tecido que a separava de Bertrand e Micael. Imortal e feminina, voluptuosa, ele, ao cochichar o que o lourinho não pudera ouvir, acendeu-lhe um pouco mais o ciúme, confusamente mesclado a algo nascente, vindo, talvez, da leveza de Louise interagindo com o poder masculino do Cavaleiro.

O coração de Micael disparou ao reconhecer o significado do que Bertrand era. A “Cavalgadura”, o esperado Templário, em quem o infante buscava o que nem sabia. Consolação para a redenção, que lhe detivesse o rejuvenescimento, ou algo mais pleno que isso, que lhe avivasse os nervos cada vez mais sensíveis e menos poderosos para tanto sentir, tanta epifania em vida e carne. Ligeiros tremores percorriam a pele rosadinha e morna, logo umedecida por suor cristalino e sem cheiro. Um tanto afastado do casal, o menino abraçava a si mesmo, tal que se desprotegido diante dos séculos deles, do sangue de muitas mortes nas veias deles, nos olhares de amantes e predadores cuja força era tão extasiante a um espírito Toreador.Entre os cochichos do casal, um breve silêncio rompido pela voz mansinha de morango e flor, atrevidamente tola.* Senhora, então esse é meu Templário, é?

Olhando direto para a abadessa, o efebo exibia aquele violeta luminoso de contentamento nas íris, alegre como na noite de Natal, reconhecendo o presente esperado o ano inteiro. Bertrand era tão presente e duro, certo de coisas que a criança apenas podia adivinhar. Era a macheza antiga e segura, a força da testosterona e das guerras, do oposto perfeito da espiritualidade. Louise era a carne viva do amor contido até a algum ponto que confundia a mente infantil em que Lestat de Lioncourt se consumia, em que, cada vez mais à vontade, se metamorfoseava em pureza e tolice. O menino sabia-se na presença de vampiros, bebedores de gentes, sendo ele somente um mortal jovenzinho e cheirando a vida. No entanto, não os temia assim só por isso, não os abominava, não os queria distantes, ao contrário, os desejava com o fogo do sexo, admirava-os com o espírito de esteta que não morreria jamais.

Estar diante deles era começar a compreender a alma dos “Mercadores de tecidos”, obra de Rembrandt que Lestat sempre tivera como paixão, que Erasmus Antinori Zottarelli fizera roubarem do Museu de Amsterdã, trocando-a por cópia jamais detectada, presenteando o jovem amante, ainda vampiro, com a original. Nos olhos de Bertrand e Louise, Micael notava o mesmo brilho dos olhos dos mercadores, a mesma sutileza com que Rembrandt captara o fogo imortal em suas criaturas, como se o comércio deles fossem as tramas da existência, a urdidura entre carne e espírito. Por nada disso ser pensado em Micael, era avassalador, dava-lhe febre, emudecia-lhe a boquinha que invejava os beijos entre o casal. No possessivo “meu”, ao referir-se ao templário, a inocência dele se tornava carne, permanecendo, porém, de flor e avezinha, de seda e aragem. A força do casal o aturdia, ele olhava, vez em quando, as fibras do tapete, desviando o olhar, esforçando-se para os suportar sem atirar-se aos braços deles, tentando seguir a risca as lições de Papandreus.* Monsieur pode mesmo me ajudar? Ela lhe disse que sou Lestat de Lioncourt? Não precisa se preocupar, eu não namorei ela, não, viu?

Cosplay – um dandy em Rio Preto/O escritor empresta a voz à escritora

2010-07-25T14:42:00.000-07:00

Esta postagem é para aqueles que realmente leram a primeira, de 12/02/2009. Não fará sentido para quem não leu.

A dona deste blog não é a dona da voz de todos os textos depois dessa postagem inicial. Ela administra o blog, monitora-o e faz, a mim, Daniel Rodrigues, a gentileza imensa de selecionar jogos de RPG em que atuei e a respeito deles compus críticas e reflexões, narrando principalmente a história minha, não a de minhas personagens, e as publicar, escolhendo imagens que melhor ilustrem o que está sendo narrado. Todo o projeto deste romance-blog-teoria está explicado em postagens anteriores a esta, sobretudo nessa primeira postagem de 2009, única na voz daquela que é dona do blog e assina as postagens, não o “livro” Vampiros na internet – uma fábula para crianças índigo.

Hoje, contudo, resolvi inverter o jogo, ceder minha voz à minha grande amiga, irmã, orientadora intelectual e espiritual: Dinamara Garcia, para auxiliar na divulgação do primeiro livro de ficção que ela publica no Clube de Autores: Cosplay – um dandy em Rio Preto, que eu revisei. Ele pode ser comprado em http://clubedeautores.com.br/book/24621--COSPLAY

Escrito em 1991, quando a autora fazia o último ano de graduação em Letras, o livro é ambientado em São José do Rio Preto, cidade a 450 quilômetros da capital, no noroeste do Estado de São Paulo. O espaço paulista e interiorano é cenário para um protagonista anacrônico: um inglesinho chamado Glenn – sem sobrenome declarado –, leitor de Wilde e Pessoa, fã da banda inglesa The Smiths.

Ladrão de retratos que ganham vida no contato com ele, Glenn é uma personagem solitária e afetuosa, mergulhada no universo ficcional e poético dos autores que lê avidamente e com os quais dialoga. Ao ler, Glenn se transporta fisicamente para o espaço da narrativa ou transporta a narrativa para a casa dele, vivendo curiosos casos de amor em várias dimensões.

De curta extensão e final surpreendente, a obra é uma novela psicodélica, transfigurando a cidade de Rio Preto que se torna espaço mítico, onde se misturam a Londres de 1890 e a Lisboa de 1915, formando um caleidoscópio de imagens e sons com trilha musical dos Smiths, antecipando um fenômeno típico dos anos dois mil: o cosplay, a lúdica metamorfose fashion de adolescentes e jovens em personagens de livros, filmes, mangás, animes e comics.

Enquanto cursa, em 1991, o último ano da graduação em Letras, a autora transfigura São José do Rio Preto-SP, destacando as velhas ruas do bairro Boa Vista e outros cenários a partir da presença ambígua de um dandy que, por meio da fantasia, vive casos de amor com personagens de Oscar Wilde e Fernando Pessoa, ao som da banda britânica The Smiths, considerada a melhor do ano de 1987.

Antecipando o fenômeno dos anos 2010: o Cosplay, o livro é uma novela contemporânea, abordando com leveza quase infanto-juvenil a capacidade imaginativa do ser humano anônimo em suas relações com as diversas escolhas oferecidas pelo mundo. Glenn é o desconhecido que interpreta papéis sociais, afetivos e divertidos, guiado pelo vício estranho de roubar retratos e ler boa literatura.

Estudiosa de Semiótica, a autora é professora de Semiótica da Comunicação, Crítica da Mídia Jornalística/Publicitária e Moda Contemporânea.

Boa leitura!

Links das imagens:
Peacock_tail_by_meago:
http://meago.deviantart.com/art/Peacock-tail-169479033?q=1&qo=1
Dandy Mangá:
http://ysa.deviantart.com/art/Dandy-Knight-99793834?q=1&qo=1

Quem tem medo de Micael Al-Hareck?

2010-07-11T17:46:00.000-07:00

Jogar comigo nunca foi muito fácil para a maioria dos parceiros. Mesmo os melhores, mais cultos e bem preparados acabam me abandonando. Curioso é que não por motivos pessoais, não por falta de gentileza e respeito de minha parte e deles, na maioria dos casos. Eles se afastam por MEDO. Um pavor quase pegajoso de mergulhar na abissal e escura face do ser humano.

Não pensem que escrevo esta confissão me vangloriando porque persigo o mergulho, porque ambiciono o abismo sem fim do que se chama “alma”, “espírito”, “psique”, “consciência”, “ego”, “id”, “subconsciente”, “inconsciente”, não, eu não estou contente por este feito.

Porém, ir fundo na investigação dos sentidos, sensações, percepções, opiniões e ações que envolvem minhas personagens e das que com elas se relacionam é um imperativo, sobretudo porque todos os seres cujas existências descrevo não são humanos comuns, normais, cotidianos, na verdade, são seres míticos, sobrenaturais, sobre-humanos.

Se fossem mortais e comuns, ainda assim, o que me interessaria era mergulhar nos seres espirituais deles e dos afetos e desafetos que os cercam, no mais recôndito de seus segredos, onde se escondem perigosos sentimentos, desejos, amores, temores e propensões que ultrapassam as convenções sociais, os regulamentos institucionais da civilização.

Busco tornar-me vidente do que muitas vezes não quero enxergar em nenhum de nós, estes humanos, aquilo que o desregramento dos sentidos em si, sem o amparo da linguagem, não é capaz de mostrar, de tornar nítido

A palavra escrita é minha lente, meu telescópio, meu microscópio, meu escafandro, meu traje espacial. Por meio dela alço voos e despenco nas profundezas, tentando, via ficção, sentir as redes neurais – minhas, das pessoas e do universo –, buscar aquilo que nos torna humanos e pode ser inumano, terrível, assustador e comovente, para compreender melhor o que estamos fazendo no mundo e como podemos fazer de um modo melhor para todos.

Escrevo por necessidade, profunda e verdadeira de conhecer melhor a existência por meio da palavra e da interação com o outro. Minha arte é compartilhada, o mergulho e o voo exigem companhia. Não sou um escritor de literatura tradicional – a duas mãos. Desde criança, preciso escrever com o outro, para o outro. Preciso que ele seja meu leitor e me faça leitor dele, preciso desse vai e vem que o RPG tornou possível.

Preciso do desafio, da dificuldade, de perceber quando os limites do outro bloqueiam minha expansão e vice-versa. Aceito a dor de encontrar e perder parceiros. Aceito que muitos fujam assustados por não darem conta de ir um passo além. E fico triste quando alguns se vão, muitas vezes influenciados por outros mais temerosos.

Não nego a existência lamentável dos invejosos que sondam os jogos e, quando notam que um parceiro brilhante veio enriquecer minha criação, aparecem do nada, como se fossem velhos amigos retornando, e, usando da palavra quase tão bem quanto eu, mas, sem oferecer os perigos do mergulho e do voo de alto riscos, seduzem os brilhantes temerosos e os levam.

É muito comum, após o retorno de certos “amigos”, ocorrer a desistência de algum novato promissor. Nem quero pensar que discursos trocam, prefiro não incorrer em mania de perseguição. Todavia, quando uma coincidência se repete dezenas de vezes ao longo dos anos, não creio que a deva continuar nomeando “coincidência”. Et voilá... a culpa é de Micael Al-Hareck.

Lestat de Lioncourt – que tomei descaradamente emprestado em homenagem a Anne Rice – é só um portal para a alma humana, para a existência. Micael Al-Hareck, a criança que, em minha interpretação, após dez anos de criação, e mais de 40 mil páginas escritas em chats, ele se tornou, é a passagem mais tenebrosa para o lado escuro de nós mesmos.

Não, não, não! Para o lado de luz ofuscante que não suportamos. A luz é muito mais dolorosa que a escuridão. A leveza dela nos destrói, esse país de luxo, calma e volúpia se torna insuportável à maioria de nós.

Eu quero dizer que compreendo a cada um e a todos que abandonaram os jogos, esse luminoso tecido de fantasia que brinca, na superfície, com uma profundidade arrepiante. No jogo adolescente do RPG, vejo as pessoas recuando e recusando o humano demasiado humano, eu vejo as crianças do futuro reichiano sendo adiadas para mais adiante ainda.

Apesar da melancolia que sinto, agradeço àqueles que desistiram. Agradeço aos que virão, aos corajosos parceiros de investigação, como a player da Nycolle Lacroix, que, por sorte, encontrei na sala de RPG Medieval do UOL, na madrugada de 10 para 11 de julho de 2010. Por quanto durar, Nycolle’s player, merci por se aventurar, com suavidade, leveza e mente limpa, aberta, nesta narrativa em que, juntos, tentamos focalizar um pouco de inocência no meio do caos.

Em uma taverna de New Orleans, o bilionário vampiro setita Rarif-Al-Hareck, seguido do “filho” Micael e os quatro costumeiros seguranças, fala aos três [!] celulares, em constantes resoluções de negócios, deixando o moleque entediado, em busca de companhia naquela taverna que frequentara antes do Katrina, décadas antes, muitas vezes com um dos velhos amores da saga original riceana.

Nesse contexto surge a francesa Nycolle Lacroix, em um jogo que durou das 22:58 às 4:23, feito de leveza, empatia e receptividade. Nycolle é abordada por Micael, em quem reconhece a incrível semelhança com o superstar Lestat de Lioncourt. Lenta, regada a milkshake de frutas vermelhas, a conversa das personagens transcorre entre melancolia, sedução e espanto, tendo como foco não declarado de início a dualidade de Micael e Lestat. Abaixo dois trechos do jogo:

(02:38:17) Micael Al-Hareck reservadamente fala para Nycolle Lacroix: Eu sei... é que todo mundo diz... que... que... PAREÇO com ele...*Um pouco de melancolia ficou patente no destaque ao verbo “parecer”...Merci... quero dizer, ele, ele, né? Ele ia gostar de ser chamado de ...criativo, eu... eu... acho....*Os lábios dele chegavam a tremer.* Mas, sabe?, eu acho que não era nada de marketing, não, acho que o cara era mesmo um ... um... vampiro! *Mordia os lábios,entrelaçava as mãos, era muito claro o nervosismo do menino.* Você... acha... ele... ele... bonito? *A voz se tornara mais baixinha, era bem nítida a infantilidade de Micael, uma infantilidade marcada por inocência e angústia. Nycolle era bonita, lhe dava atenção, falava direito com ele, no entanto, lhe parecia cada vez mais inatingível, porque poderia ser mais uma a dar-lhe um fora, dizendo que ele era fake, que havia as leis, ele era menor e coisas assim, frases que lhe jogariam na cara que ele não tinha como ser Lestat de Lioncourt, por mais que se parecesse com o roqueiro. Ao menos se essa versão infantil fosse um+

(02:39:01) Micael Al-Hareck reservadamente fala para Nycolle Lacroix: pouco arrogante e petulante, talvez Nycolle o achasse mais similar. O que quer que tivesse acontecido àquele menino fizera dele um ser muito suave para ser o tal vampiro. O moleque parecia mais frágil do que Lestat se contara como o menino de Auvergne, aquele que, com essa idade de 15 anos, matara, sozinho, oito lobos, no inverno da aldeia natal. Aquele que, aos 13, trepava com as mulheres casadas da aldeia e o vilarejo de Auvergne. Mas, naquele tempo, ele não tinha sido raptado por Deus e pelo Diabo, não tivera o olho esquerdo arrancado pelo capeta, nem viajado pelo tempo e sido beijado por Deus na Crucificação, como, aliás, ele contara em um livro chamado “Memnoch”, publicado em 1994,e que, certamente, parecia o mais ficcional de todos, o mais absurdo, extrapolando qualquer estratégia de marketing. +

(02:39:22) Micael Al-Hareck reservadamente fala para Nycolle Lacroix: O fato era que Nycolle Lacroix era visitada pela sorte nessa noite em uma taverne de New Orleans. Dependeria dela de que a visita assinasse no coração dela o nome imortal de Lestat de Lioncourt, vigiado, ali de pertinho, pelos adoradores de Seth, que a estudavam naquela interação com a sorte e a criança sagrada da Camarilla.*

(02:43:53) Nycolle Lacroix (reservadamente) fala para Micael Al-Hareck: (Estou adorando ele. Verdadeiramente.)

(02:45:02) Micael Al-Hareck reservadamente fala para Nycolle Lacroix: Obrigado, espero que não desista dele, as pessoas que jogam comigo desistem, sempre, por causa dos mesmos motivos que levam as personagens a desistirem do Micael/Lestat: medo.]

(02:54:45) Nycolle Lacroix (reservadamente) fala para Micael Al-Hareck: - Eu também acho...*Nycolle sorria ao ver o nervosismo do menino. Mas aos poucos foi passando a admira-lo de uma forma estranha quando começou a falar sobre vampiros. O olhar dela mudou e os olhos agora semi-serrados pareciam analisa-lo enquanto ele falava.* - Eu não sei se posso afirmar essas histórias de vampiros, Micael. *Ela falava sem saber definir muito bem até onde ia sua crença. Talvez no fundo acreditasse. Mas não queria mostrar naquele momento.* - Você parece acreditar nisso fielmente, não...? *Olhou os lábios do garoto e as pequenas marcas que os dentes deixavam logo após serem mordidos por ele mesmo. E desejou beija-los. Mas logo assoprou os pensamentos de sua mente sem muito sucesso, pois o que falaria agora, o faria olhando ainda para eles.* - Eu o acho bonito sim. Acho Lestat muito bonito.... *falou a ultima palavra devagar, delirando com a boca do garoto. Tentava desvencilhar os olhos, o pensamento, mas agora estava mais difícil. Parecia que a cada minuto a dificuldade aumentava. Levantou nova

(02:55:00) Nycolle Lacroix (reservadamente) fala para Micael Al-Hareck: Levantou novamente uma das mãos e percorreu um pequeno pedaço da mesa com a ponta dos dedos, em direção ao garoto, como se quisesse novamente toca-lo. Mas, com um pouco mais de dificuldade que anteriormente, recuou, arranhando a garganta e se recompondo.*

(02:56:04) Micael Al-Hareck reservadamente fala para Nycolle Lacroix: Poucos jogadores conseguem este tipo de interação: "*Olhou os lábios do garoto e as pequenas marcas que os dentes deixavam logo após serem mordidos por ele mesmo", uau!

(02:56:16) Nycolle Lacroix (reservadamente) fala para Micael Al-Hareck: (Espero que o medo não seja suficiente para me fazer desistir)

Nycolle’s player, congratulations! Espero que sua personagem se torne fixa neste enredo e que você me ajude a tecer com mais rigor, profundidade e alegria os fios desta trama que, na verdade, são somente nossos centros psíquicos e os dos coleguinhas humanos, sejam eles errepegistas ou não.

Links das imagens:
Opium_by_Klemkle:
http://klemkle.deviantart.com/art/Opium-138248348?q=boost%3Apopular+opium&qo=85
Opium_and_Absinthe_by_Eleonore:
http://eleonore.deviantart.com/art/Opium-and-Absinthe-153264625?qj=1&q=boost%3Apopular+opium&qo=407
Opium__by_JoyB:
http://joyb.deviantart.com/art/Opium-105865261?qj=1&q=boost%3Apopular+opium&qo=246
Opium engraçadinho:
http://coffinberry.deviantart.com/art/Collage-of-the-Dead-142280784?qj=1&q=boost%3Apopular+opium&qo=459

A matéria negra e o afeto, para Obaldino.

2010-05-14T19:53:00.000-07:00

Obaldino, merci, seja você quem for.

Eu sinto a matéria negra que um dia deve ter composto a sua luz, mon cher. Minha alma antiga se alegra por esse depoimento que se tornou o melhor presente neste aniversário de criação literária em RPG na internet. O anonimato que você prefere é cativante, eu compreendo bem.

Feliz ao ler que os jogos influenciaram suas escolhas de carreira, só posso me render à beleza sempre tão grata aos Toreador. Tenho versos de Rilke e Trakl na lembrança, além dos reflexos negros do nosso sol particular: Lautréamont. Ainda o buldogue estupra a menininha e as palavras continuam insuficientes nesta esgrima que Baudelaire apreciava.

Somos epígonos, bem sei. Não, não traduzirei o termo conhecido pelos letrados à turba conformista da era do iPad. Aqui reservo-me o direito de ser mal-humorado, se necessário. Não escrevo para os ignorantes, nem para os arrogantes e pretensiosos, escrevo para os que buscam afeto nas artes e na vida, àqueles que, no entanto, desconfiam da visão adocicada que as diversas formas de expressão costumam oferecer a respeito do afeto.

Não quero, de modo algum, parodiar ou parafrasear Sócrates, porém, todo meu ser só sabe que nada sabe, embora não se conforme com simplesmente não saber. Sendo assim, apesar da memória de versos fulgurantes, de carne e constelações, ofereço, em agradecimento, uma pitadinha do que anda rolando nos jogos atuais, em que Lestat se tornou um ex-vampiro, perdeu os dons, perdeu a idade de adulto, vem rejuvenescendo sem que cientistas-vampiros e cientistas humanos consigam compreender direito o processo, menos ainda detê-lo.

Metamorfoseado pelo sangue de Cristo, que bebeu ainda nos livros de Anne Rice, mais especificamente em Memnoch, o menino usa o nome falso de Micael Al-Hareck, aconselhado pelos tutores dele. Em chat, os jogos se desenrolam graças à atuação de players corajosos que fazem as personagens deles interagirem com esse inusitado Lestat menino, vivo, puro, mas que mantém desejos talvez de adulto.

Tantas vezes já foi dito nas postagens que esta não é a narrativa de um Lestat roubado da escritora norte-americana, mas, sim, a minha história, a deste escritor não publicado, teórico da literatura não consagrado, que escolheu interpretar o vampiro francês nesta nova forma de literatura e teatro por escrito: role playing game em chat. Passados dez anos, o fascínio aumentou, o prazer e os dramas de jogar com a palavra e as pessoas também se amplificaram.

Estou em aprendizado, um aprendizado do medo e do desejo de perder a identidade, de ser abandonado por toda lógica e toda certeza, um aprendizado sobre o humano e o inumano, tal que as personagens de Thomas Mann em A montanha mágica e Doutor Fausto, aqueles teóricos sensacionais, um humanista e outro um teólogo estudioso do Diabo.

Tenho aprendido que o afeto e a matéria negra do universo são dois polos de conhecimento que precisam ser mais e melhor investigados, a cada dia um pouco mais, por todo tipo de artista, filósofo e cientista. De minha parte, a pesquisa acontece nos jogos, como no fragmento que transcreverei adiante, a você, querido amigo – seja quem for – Obaldino.

O trechinho abaixo não é para fazer sentido. É um convite. Pequena amostra, rastro de perfume, miniatura no mostruário das joias, é um excerto de jogo da madrugada de 01 de maio de 2010, na sala RPG 1, do UOL:

Por ser a primeira vez que uma postagem os menciona, defino o termo “Assamitas”, conforme a Wikipédia:

Assamitas: vampiros do Oriente Médio, que fundaram um clã de assassinos, estudiosos e feiticeiros. São uma espécie estranha de fundamentalistas, praticando uma fé que é uma mistura das muitas religiões do Oriente Médio, com a mitologia vampírica. Eles acreditam que a única forma que os vampiros têm de alcançar o céu é se aproximando ao máximo de Caim, e a única maneira de fazê-lo, é reduzindo sua geração. Durante a maior parte de sua história, os Assamitas se dedicavam à Diablerie, procurando sempre chegar ao "Primeiro". Eles se tornam os assassinos mais temidos entre os Membros. Assassinos de vampiros é o que eles são.

(02:50:04) Micael Al-Haref fala para Assamita.: *Imensa a vontade de gritar de tanta vergonha, por sentir-se reduzido à infantil fragilidade. O moleque estava incapaz de dimensionar a glória acontecida, o fato de a delicadeza dele conseguir despertar humanidade e maternidade naquela vampira. Uma sensação quase reconfortante poderia nascer ali, quando ele se acalmasse, mas, agora, sentia-se imprestável, humilhado pelo próprio medo que ganhara a luta contra o desejo. Se estivesse bem e fosse adulto, rasgaria as roupas de Mina e lhe sugaria os seios, vertendo filetezinhos de sangue. Não se enganasse ela, o sangue dos vampiros atraía o infante, ele precisava desse licor de rubi e fogo. Os seios dela o chamavam, chamariam, se ele não estivesse derrotado pela vergonha. Queria ser adulto, másculo, e se urinava todinho, de puro pavor, agora estava sendo tratado com piedade. Nada podia ser mais humilhante que a piedade de um imortal pela presa, nada.+

(02:50:23) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Ele se esquecia de, nos últimos anos como vampiro, ter aderido ao que Marius de Romanus nomeava “ bebida breve”, que consistia no fato de um vampiro sorver apenas um pouco das vítimas, sem lhes tirar a vida. Lestat se esquecia e julgava mal a benevolência da moça. A cabeça apoiada nos seios dela permaneceu algum tempo, até ele recobrar o domínio dos pensamentos perturbados pelo medo, pela vergonha.* Não, eu não vou entrar, eu não posso! *Nervoso, soltou-se do abraço dela, afastou-se, fechando mais o longo casaco, para evitar de ver as calças molhadas, embora as botinhas quase femininas, medievais, o denunciassem, úmidas. Queria gritar que era Lestat de Lioncourt, mas, quem acreditaria? Lá dentro do resort, mas, uma vez, uma canção era cantada por ele nos aparelhos de som ambiente. Uma em que ele se confessava amado pelo demônio, a quem descrevia como “uma alma insone, uma personalidade ansiosa”.* Todo mundo vai rir de mim, você vai rir.

(02:52:29) Assamita. fala para Micael Al-Haref: Ele tem variações fascinantes. De algo sensual pra algo tão bonitinho, tão doce.

(02:53:05) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Eu me esforço para o descrever assim, que bom que você inteligentemente percebe, obrigadinho, hehehe!

(02:58:22) Assamita. fala para Micael Al-Haref: *Sentiu-se muito pior ao vê-lo daquela maneira. O magoara tentando ajudá-lo, que desagradável. Bufou por sua incompetência. Precisaria ser melhor para agradá-lo. Levantou-se de supetão e andou de lá para cá, pensativa. Sabia que o que tinha em mente poderia prejudicá-la, mas aquele anjinho chorando, logo ali, já estava pondo todos os futuros planos em risco, de qualquer maneira. Garotinho enxerido, ousado e inacreditavelmente cativante. Parou sua perambulação ao sentar-se de novo, pegando uma das mãos dele. * Eu posso te levar para lá sem que ninguém o veja assim. Mas você deve me garantir que não vai contar a ninguém. Que tal? Um trato? * Soltou a mão do menino e estendeu-lhe o dedinho, com um sorriso verdadeiro, nada de riso. Apenas um sorriso de bondade, ou tentativa dela.

(02:58:31) Assamita. fala para Micael Al-Haref: Depois de agir feito uma marionete de centenas de anos, teria de descobrir por que lutara com sua decência e regras apenas para agradar um menino que em talvez alguns goles, estaria morto. *

(03:00:24) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Nossa, essa frase final foi maravilhosa, nossa, que sensacional! Eu também me pergunto porque ela faz tudo o que faz por ele que ela ainda mal conhece, e acho lindo que seja assim. Vou responder, amore, e depois tenho e sair ou minha mulher me mata, hahahaha!

(03:00:45) Assamita. fala para Micael Al-Haref: Claro!

(03:12:42) Micael Al-Haref fala para Assamita.: *Facilmente o garoto era cativado pela bondade, pelos gestos simples, pelo aspecto lúdico do que Mina lhe propunha. Aceitou o pacto, entrelaçou o dedinho ao dela, ainda envergonhado, evitando olhar para a moça, como se isso a impedisse de vê-lo, ou seja, pensava erroneamente: " se não vejo, não sou visto". Não era exatamente que pensasse, somente calculava errado. Nem sabia que gostava de estar sendo cuidado. Era bom ter alguém para livrá-lo da vergonha corrosiva.* Você me leva, então? Eu preciso pedir pro meu pai pra ir embora pra casa...*Mais uma vez as palavras tremiam naqueles lábios. Houve um silêncio, no fim do qual Micael voltou a olhar para Mina* Você é uma vampira legal. Acho que meu pai vai querer me matar, mas, eu vou te contar um lance aí...*Falava tão ao modo atual, como um rapazinho qualquer, nascido há tão pouco tempo.* Já ouviu falar de Lestat de Lioncourt, né? Enchanté, c' est moi! *Estendeu a mão a ela, como se fossem apresentados agora, se sorriu. As covinhas nas bochechas ousaram +

(03:13:07) Micael Al-Haref fala para Assamita.: aparecer, iluminando-lhe a jovialidade, todo para Mina, a caçadora de imortais. Não era pó exibicionismo que o menino se identificava a ela, era por defesa, como se se revelando, pudesse se tornar maior, mais importante, sem medo. Se ela era uma vampira, reconhecia a verdade do que o lourinho dizia, a naturalidade de quem é dono do próprio nome, e, por certo, ficaria pasma, afinal, toda a Família sabia que Lioncourt deveria aparentar por volta de 20 anos e era dono de uma irreverente personalidade hedonista, atrevida, adorável, cativante, sedutora. No entanto, diante de Wilhelmina era um andrógino quase infantil, não um andrógino adulto, quem se apresentava, corando, quase pedindo desculpas por não corresponder ao que ela talvez esperasse do mais famoso dos Toreador. E o modo como ele o fazia era uma declaração de respeito ao poder dela, á beleza imortal que a assassina possuía nas curvas firmes, nos músculos resolutos, na voz ora doce ora determinada.*

(03:13:36) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Espero, amiga, que tenha gostado. Eu adorei esta noite, foi um jogo muito caprichado mesmo, obrigado, viu?

(03:13:57) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Eu voltarei no domingo, talvez, não prometo, que teremos visitas, droga, hahahaha!

(03:14:59) Assamita. fala para Micael Al-Haref: Também terei e poxa, adorei o jogo de hoje! Muito cheio de todos os tidos de sensações! Você é divino!

(03:15:41) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Merci, você também é, finalmente alguém do mesmo naipe que eu, hahahaha!

(03:16:08) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Então, moça, boas visitas e diversões aí, certo? Muito obrigado mesmo, se cuidem bem.

(03:16:31) Assamita. fala para Micael Al-Haref: Tenha umbom fim de semana, fofo. Cuide-se e tenham você e sua esposa uma boa noite de descanso!

(03:17:24) Micael Al-Haref fala para Assamita.: Valeu, beijinhos, au revoir.

(03:17:36) Assamita. sai da sala...

Links das imagens:
http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/9c/Sig06-005.jpg
http://images04.olx.pt/ui/4/21/18/70821318_1-Imagens-de-angelical-cachorros-Yorkie-para-adopcao.jpg

A matéria negra e o afeto, para Obaldino.

2010-05-14T11:04:00.000-07:00

Maldito blogger! Eu protesto, tenho o texto completamente concluído e este maldito espaço não o aceita de modo algum! Talvez precise desta reclamação para que FUNCIONE! Dane-se a proibição de exclamações que meu estilo exige!

2010-05-05T11:06:00.000-07:00

Deoses, este maldito blogger não quer dar corpo a estas palavras, maldição!

A matéria negra e o afeto, para Obaldino

2010-05-05T11:02:00.000-07:00

Venha comemorar meus dez anos de RPG em chat, venha ser meu parceiro de criação

2010-02-04T18:35:00.000-08:00

Jogar RPG é uma aventura e um exercício em que domamos nosso espírito e desbravamos outras vidas, outras possibilidades de nós mesmos, podendo assumir várias criaturas, vários tempos, experimentar pontos de vista muitas vezes opostos aos nossos. É o que percebo a cada sessão de jogo, por mais que eu seja um teórico da literatura e professor universitário: na verdade, quase nada sei, a ficção me ultrapassa, me desvia de mim mesmo e do que julgo saber.

A ficção interativa quase me desnorteia, pela surpresa de que o outro, o parceiro, não é alguém em mim, a palavra dele me escapa mesmo quando acho que a adivinho.

Esta postagem é confessional, não ficcional, enquanto preparamos novos capitulozinhos, enquanto negociamos com a editora.

Os visantes que desejarem aprender a jogar RPG, e aqueles que já souberem, mas, desejarem experimentar outros estilos, outras parcerias, sejam bem-vindos, estou procurando novos parceiros.

Basta deixarem recado aqui, ou enviarem e-mail para marceldeleon1987@hotmail.com.

Junto experimentaremos o absinto interativo.

Um brinde a novas parcerias.

Estou esperando novos seres criativos para comemorarem comigo meus dez anos deste aprendizado muito prazeroso.

Daniel Rodrigues

Do leitor hipócrita ao imbecil que não é leitor (a respeito do subtítulo)

2010-01-02T20:08:00.000-08:00

Link da imagem: http://mariie-stone.deviantart.com/art/Fleurs-du-Mal-91597509

Daniel e eu temos recebido e-mails nos perguntando a respeito do subtítulo do livro e do blog: “uma fábula para crianças índigo”. As pessoas querem saber porque ele dedica a obra a essas crianças, e, principalmente, quem são essas crianças, porque são nomeadas “índigo”.

Infelizmente, como estamos negociando com uma editora, não podemos nos estender nas explicações. Posso adiantar que as “crianças e adultos índigo” são o leitor que procuramos. Como o poeta francês Charles Baudelaire, Daniel e eu temos uma ideia do leitor que queremos, nem bem exatamente que queremos, mas, do único leitor que pode entender esta obra e esta parceria.

Em conversas com Daniel – é ele quem joga RPG, quem escreve os jogos e o livro, eu apenas publico o blog e o assumo socialmente porque ele simplesmente não quer aparecer e pronto – temos notado que há dois tipos básicos de errepegistas na internet: os destrutivos ou autodestrutivos e os mimados. Os participantes das redes sociais, em geral, também se encaixam predominantemente em um ou outro desses perfis. Ou o indivíduo quer se mostrar muito otimista, bonzinho, cor-de-rosa, ou então faz o gênero pitbull ou cachorra do mal. Estamos fartos dos dois tipos.

Baudelaire chamava o leitor de hipócrita, viciado no tédio e o nomeava “meu irmão, meu semelhante”. Não queremos ser hipócritas ou viciados no tédio, não queremos ser mimados, estúpidos ou malvados. Não queremos leitores desse tipo, não é para eles que Daniel escreve, nem é para eles que posto este blog em nome do Daniel.

Link da imagem: http://chuckometti.deviantart.com/art/Les-Fleurs-du-Mal-134723128

Aliás, aos moços e moças errepegistas, pelo amor de Deus!, quantas vezes preciso fazer o Daniel dizer que somos dois seres diferentes? Ô, porre! Sou bem menos paciente que ele, e me ofendo muito menos. Botem nessas cabeças – só aqueles que são imbecis, ‘tá? – eu não entro em chat, não jogo errepegê e é impossível você me ofender, a menos que você seja um desses seres: Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, Sthéphane Mallarmé, Paul Valéry, Rainer Maria Rilke, Hölderlin, Novalis, Georg Trakl, Lautréamont, Nietzsche e outros que tenham publicadas e reconhecidas obras-primas do porte das dos citados. Se você não é desse naipe, me poupe, poupe o pobre do Daniel, poupe seus bracinhos que ainda podem vir a ser tendinitosos.

Link da imagem: http://zita52.deviantart.com/art/misstigri-et-les-fleurs-du-mal-85989288

Está certo que Baudelaire era um gênio e nem eu nem Daniel somos, concordo, mas, passados mais de 150 anos, o leitor deveria ter evoluído, na França e no Brasil. A julgar por grande parte do que Daniel grava dos chats, só piorou, e muito. É um paradoxo que esses metidos pensem que escrevem, quando mal sabem ler.

Link da imagem: http://sirxlem.deviantart.com/art/Les-fleurs-du-mal-113415580

O que salva o universo errepegista, pelo que leio no material que Daniel me passa, são os raros que sabem escrever e conhecem a palavra “respeito”, praticando o que ela significa. A esses sou muito grata [quanto aos outros, VEJAM BEM! HOJE ESTOU ASSINANDO A POSTAGEM E NÃO SÓ A POSTANDO, VIRAM?, SEUS IMBECIS QUE NÃO TIVERAM UMA SÓ AULA A RESPEITO DE VOZ NARRATIVA!] por realizarem com Daniel essa dança de palavras e imagens que renderão o belo livro que ele, cansado do mundo, não quer assinar. Graças a esses raros seres, a inveja que sinto do leitor francês de 1857, que Baudelaire “xingava” de preguiçoso, viciado e entediado, se torna um pouco menos dolorida.

Abaixo, transcrevo o poema de abertura do livro As flores do mal, para que os que também se sentem cansados de tanta burrice possam saber que a estupidez humana não é privilégio do RPG e nem de nossa época, mas, que tem piorado, infelizmente, ah, isso tem mesmo.

Link da imagem: http://mefistofele86.deviantart.com/art/Queen-of-Night-83093949

Ao Leitor
A tolice, o pecado, o logro, a mesquinhez
Habitam nosso corpo e o espírito viciam,
E adoráveis remorsos sempre nos saciam,
Como o mendigo exibe a sua sordidez.

Fiéis ao pecado, a contrição nos amordaça;
Impomos alto preço à infâmia confessada,
E alegres retornamos à lodosa estrada,
Na ilusão de que o pranto as nódoas nos desfaça.

Na almofada do mal é Satã Trismegisto
Quem docemente nosso espírito consola,
E o metal puro da vontade estão se evoca
Por obra deste sábio que age sem ser visto.

É o diabo que nos move e até nos manuseia!
Em tudo que repugna, uma jóia encontramos;
Dia após dia, para o Inferno caminhamos,
Sem medo algum, dentro da treva que nauseia.

Assim como um voraz devasso beija e suga
O seio murcho que lhe oferta uma vadia,
Furtamos ao acaso uma carícia esguia
Para espremê-la qual laranja que se enruga.

Espesso, a fervilhar, qual um milhão de helmintos,
Em nosso crânio um povo de demônios cresce,
E, ao respirarmos, aos pulmões a morte desce,
Rio invisível, com lamentos indistintos.

Se o veneno, a paixão, o estupro, a punhalada
Não bordaram ainda com desenhos finos
A trama vã de nossos míseros destinos,
É que nossa alma arriscou pouco ou quase nada.

Em meio às hienas, às serpentes, aos chacais,
Aos símios, escorpiões, abutres e panteras,
Aos monstros ululantes e às viscosas feras,
No lodaçal de nossos vício ancestrais,

Um há mais feio, mais iníquo, mais imundo!
Sem grandes gestos ou sequer lançar um grito,
Da Terra, por prazer, faria um só detrito
E num bocejo imenso engoliria o mundo;

É o Tédio! - O olhar esquivo à mínima emoção,
Com patíbulos sonha, ao cachimbo agarrado.
Tu o conheces, leitor, ao monstro delicado
- Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão.

Madame Bovary, Maldoror e Lestat de Lioncourt

2009-11-01T18:49:00.000-08:00

Link da imagem:
http://kolaboy.deviantart.com/art/Le-repos-de-Lucifer-2592661

É preciso levar em conta que estávamos seguindo livros de sistema e os de Anne Rice para interpretar nossas personagens por escrito. Ambos retratam uma sociedade inexistente, de seres que foram humanos e se tornaram sobrenaturais, tiveram de mudar hábitos, posturas, leis, criar códigos próprios, incluindo os alimentares, porque se tornaram predadores de humanos. Vampiros precisam beber sangue vivo, de gente viva. A literatura do gênero penetra nos labirintos da alma humana, nos cantos mais obscuros e assustadores. De minha parte, eu desejava investigar isso de pertinho, por meio da palavra. Por muitas vezes fui acusado de crimes que não cometi, os quais abomino completamente, uma vez que não sou um vampiro, não sigo os valores deles, não tenho as necessidades deles. Não vivo em um mundo que pode ser chocantemente amoral para nossos padrões.

Nos livros de Anne Rice é descrito o amor de Louis e Lestat por Claudia, a menininha de sete anos que eles tornam vampira; e o de Marius, um historiador romano que foi transformado em vampiro, por volta dos 30 anos, e Armand, um menino russo de 17 anos, que foi vendido por mercadores a um bordel de Veneza, na Renascença. Esses amores fazem parte do universo dos vampiros riceanos. Interpretando Lestat, preciso levar em conta o fato de ele ser tecnicamente morto, inumano, amoral. Como escritor, pretendo aprender mais sobre o ser humano, entrando em contato com o ponto em que a inumanidade nos ameaça. Sou contra o assassinato, evidentemente, contra a violência, contra todo tipo de desrespeito à pessoa humana, seja ela adulto ou criança. Sendo assim, não compactuo com todos os atos e posturas da personagem. Meu objetivo é compreender-lhe a mente, emoções, percepções, sempre levando em conta o fato de que Lestat pertence a uma outra espécie. Mergulhando em um universo em que as leis são subvertidas pretendo aprender mais sobre nós mesmos: o seres humanos.

Se minhas personagens são criminosas, doentias, vítimas de criminosos eu não as posso renegar, nenhum escritor pode. Minha função é mostrar esse espelho à humanidade assim como muitos outros fizeram antes. Gustav Flaubert não era a favor do adultério ao escrever Madame Bovary, ao contrário, ele desejava compreender os motivos para o adultério, investigando a alma de uma mulher adúltera. Assim como Isidore Ducasse (pseudônimo: Lautréamont) não fazia apologia do puro mal do horror, ao descrever os crimes da personagem Maldoror nos Cantos de Maldoror. Por certo, Ducasse (ou Lautréamont) não era favorável a estupros, pedofilia, canibalismo etc. Mas, mesmo assim, ele teve de descrever as cenas em que um buldogue estupra uma menininha, ou as cenas em que um humano copula com a fêmea do tubarão.

Sendo assim, o leitor deste blog/livro precisa levar em conta que não estou fazendo apologia dos crimes de minha personagem, apenas estou buscando compreender melhor quando esses crimes acontecem no mundo real. Afinal, precisamos de leis, precisamos de afeto, de compreensão, porque nós, seres humanos de verdade, somos frágeis, somos incompletos, podemos ser culpados, podemos ser heróicos. Entre um polo e outro desconhecemos a nós mesmos. A ficção é um dos caminhos que inventamos para nos conhecermos melhor. Nas cenas que virão, Lestat mais uma vez estará aos beijos com um menino de 16 ou 17 anos, um menino-vampiro, morto como Lestat, e, os que seguirem a narrativa, verão esse menino tão ou mais criminoso que o Senhor dele. Mais importante que o menino é Bettina, a alemã que mostrará a Lestat que ele mesmo não passa de um menino.

Negociando com editora

2009-10-15T22:32:00.000-07:00

A partir desta postagem serão lançadas cenas menores e ligeiramente aleatórias, mes amis, porque, finalmente, estamos em contato com uma editora paulista que manifestou interesse em publicar nossas Crônicas. Assim sendo, não vamos mais disponibilizar longos capítulos inteiros.

Continuarei selecionando techos muito bons da produção do Daniel e lançando aqui em postagens menores que depois não farão parte dos livros da saga. Pelo menos não com o tamanho, a forma, a disposição, o contexto e as inter-relações que aparecerem aqui.

Torçam para que a editora decida publicar esta saga de 16 livros. Os mais belos romances sobre vampiros originalmente escritos em língua portuguesa.

Aguardem, torçam e confiram. Enquanto aguardam, venham beber neste blog o sangue nobre destas crônicas do Daniel Rodrigues.

Um grande abraço da Voz do Blog

Dinamara Garcia

link da imagem:

http://psychoslaughterman.deviantart.com/art/Book-of-Blood-66796004

Capítulo 3 - Das garras de Geller ao colo de Bettina - Parte VI -Tipicamente francês, tipicamente Toreador, tipicamente hedonista, tipicamente...RPG

2009-07-08T20:45:00.000-07:00

Ao término desta postagem, este imenso capítulo chegará ao final. Acredito que seja o primeiro gostinho, caro leitor, que lhe darei de espiar por esta fechadura. Mas, ele está se fechando. Aproveite enquanto a luz e a sombra se batem, se esmurram, enquanto la douceur anunciada se fizer presente. O sabor deste encontro haverá de lançar braços preguiçosos ao longo das milhares de páginas ainda por selecionar.

Lestat de Lioncourt 08:33:34fala com Bettina v. Schaeffer
☺ eu.....*engole em seco, olhando para as coxas dele mesmo. Até nisso ela o fazia envergonhar-se, sentir-se assim, melado do gozo que tivera, masturbando-se ao lado dela, em vez de a possuindo. Ela tinha o dom de o fazer sentir-se "tipicamente homem", "tipicamente francês", "tipicamente toreador", e o problema para ele estava nos "tipicamente", ele abominava tudo que seguia um rótulo qualquer, algo que tornasse previsível o indivíduo a quem se atribuísse tal característica; ele adorava ser notável de algum modo, por isso era irreverente e sarcástico, mas com ela, tinha dificuldade de ser* Droga, eu...eu.....*Cora como Marcel coraria, e nota isto, fica ainda mais desconcertado* Sinto muito....Bettina, acho que estou..estou......doente, sei lá....eu...Ah, se vc soubesse, Bettina, quase morri....*Nem notara que começara a contar algo*

Bettina v. Schaeffer 08:33:41fala com Lestat de Lioncourt
Off: "Ridícula" sem acento! *garg* Acabei de ser demitida! *garg*

Lestat de Lioncourt 08:34:38fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- juro que só a adrenalina que teu texto provoca me mantém preso à tela e ao jogo, nem estou ligando [mesmo, sério!!] para erros que nem posso enxergar, hehehehehe!

Lestat de Lioncourt 08:35:08fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- pára! que sou obrigado a enxergar os seus e os meus, hehehehe!

Bettina v. Schaeffer 08:40:05fala com Lestat de Lioncourt
*Sim, sim... Ela sabia que o faria envergonhar-se. Fizera com que ele notasse sua essência de homem em sua própria coxa como alguém que o fazia como uma criança: simplesmente tinha as calças molhadas! De sêmen ou de urina... de todo modo, molhadas. Como as das crianças. Como as das desprotegidas crianças. Respira fundo e força-se a ficar calada. Não riria. Ia-se agüentar. Mas aquele francês despertava, sim, nela, um fascínio incrível. Talvez exatamente por conta de tanta tipicidade sometne notável aos olhos dela. Ela, a típica alemã, a tipica nazista, a típica ex-camponesa do vale de Würzburg, na Bavária dos vinhedos e da boa cerveja.* Primeiro, tenta te acalmar. Acho que não seria muito bom para ti ficar aí despendendo energia andando de um lado para o outro, Lestat. Estavas muito fraco! *ela falava a sério. Mas com a inquestionável lógica e praticidade na visão das situações que lhe eram típicas* Quase morreste? *Liga a confissão do Toreador ao nome de Geller... No mínimo o vampiro com nome de judeu o havia tentado matar. Aquele... vomitão!*

Lestat de Lioncourt 08:40:55fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *Ele abre o guarda-roupas, tira um robe de seda, fininha, negra, com bordados em finíssima linha de seda azul bem escura, são pavões azuis, e o veste, tirando o pijama a cueca, deitando-se só com o robe, ao lado dela* off- continua.

Bettina v. Schaeffer 08:40:56fala com Lestat de Lioncourt
Off: Revisora é revisora, oras! *garg* Se não reparar os meus, que tipo de autoridade vou ter para reparar os dos outros? *rs

Bettina v. Schaeffer 08:43:59fala com Lestat de Lioncourt
Off: Só para não te encher mais, não vou consertar meus futuros erros. *rs

Lestat de Lioncourt 08:46:24fala com Lestat de Lioncourt
☺ *ao tirar a roupa, limpara-se, somente, sem se lavar, e algo do aroma de sêmen permanecia naquele corpo bonito, sem exageros, no qual os músculos fortes eram remodelados pela androginia que lhe era típica [ também] e de fama inigualável entre os membros da família. Muito antes de a moda do século XX apostar na androginia, Lestat era naturalmente andrógino, talvez pelo sangue francês e rural do pai, misturado ao nobre sangue urbano da mãe italiana. Ele a olha olhando-o, e, ao mesmo tempo em que gosta, sente-se incomodado, como se ele fosse um animal prestes a ser comprado pelo futuro dono que o avalia para ver se vale à pena o dinheiro investido. Deitado ao lado dela, pernas dobradas, exibindo as coxas louras, bronzeadas ainda mais que antes* Sim, Geller me.....me..usou, Bettina.....ele.....me .....estou perdido.....

Lestat de Lioncourt 08:47:27fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- pois eu não vou consertar os meus, hehehehehehehe!

Lestat de Lioncourt 08:47:48fala com Bettina v. Schaeffer
☺ ao tirar a roupa, limpara-se, somente, sem se lavar, e algo do aroma de sêmen permanecia naquele corpo bonito, sem exageros, no qual os músculos fortes eram remodelados pela androginia que lhe era típica [ também] e de fama inigualável entre os membros da família. Muito antes de a moda do século XX apostar na androginia, Lestat era naturalmente andrógino, talvez pelo sangue francês e rural do pai, misturado ao nobre sangue urbano da mãe italiana. Ele a olha olhando-o, e, ao mesmo tempo em que gosta, sente-se incomodado, como se ele fosse um animal prestes a ser comprado pelo futuro dono que o avalia para ver se vale à pena o dinheiro investido. Deitado ao lado dela, pernas dobradas, exibindo as coxas louras, bronzeadas ainda mais que antes* Sim, Geller me.....me..usou, Bettina.....ele.....me .....estou perdido.....

Lestat de Lioncourt 08:48:44fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- bom, este, de mandar msg para mim mesmo.....er......tive de consertar, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 08:52:58fala com Lestat de Lioncourt
*Acompanha a troca de roupa do homem. Ora, se ele se lembrasse...! Ela não o avaliava mais com o olhar! Ela o avaliara, momentos antes, com o toque! Passeara a esponja de banho, suas mãos, seus dedos e seus olhos pelo corpo do andrógino e petulante Lestat. Só acompanhava com tanta atenção a troca de vestes por... curiosidade. Sem forçar as vistas, consegue distingüir os pavões bordados em azul escuro sobre o fundo de seda negra. Roupinha mais de... Toreador! Tinha vontade de gargalhar! Em um dos primeiros encontros, quem fora taxada de típica havia sido ela, mas Lestat era cego, absolutametne cego às próprias tipicidades. Adorável! Absolutametne adorável! O que restava de odor masculino nele agradava-lhe ao olfato. Homens! Sempre gostara deles. Apesar dos maneirismos masculinizados, ela era, sim, muito feminina, muito fêmea, muito Bettina. Permanece quieta enquanto ele se deita. Assume uma posição mais confortável. Deitava-se, agora, de lado, de frente para ele* O que aquele ridículo fez a ti? Ele é o responsável pelo estado em que eu e Karel te encontramos?

Bettina v. Schaeffer 08:53:34fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nem precisava, guri lelé! *rs A sala está vazia mesmo. Isso confunde um monte é quando está a indiada toda por aqui. *rs

Lestat de Lioncourt 09:00:19fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Sim...*engole em seco* Sim, Bettina......eu...eu devo algo a ele.....eu terei de pagar sim.....e...e...nem é por ele....bem......ele queria que eu lhe contasse algumas coisas..sobre Marcel...bem, vc não acreditaria nunca, eu acho.....mas...eu disse que contaria o que sei, se ele..pagasse o preço....apostei que ele não pagaria, Bettina, no fundo, eu estava dividido, queria que ele pudesse pagar e que não pudesse....*E todavia, aquela roupa tipicamente de Toreador parecia a mais adequada à beleza dele, uma beleza que ele mesmo via de modo diverso do dela, ele talvez se sentisse mais maduro do que ela o sentiria. O tolo desejaria saber que ela era, no fundo, muito feminina, para poder dominá-la de algum modo, e no entando, na verdade preferia exatemente a mistura, na cabeça dele, ela era algo magnífico como um homem com seios e sem pênis, mas um homem, um homem feminino, e ele estava pensando isto enquanto falava sobre Geller* Então, Bettina.....vi que ele não pagaria, eu estava convencido disso, e desisti de nosso negócio...mas ele....ele....me forçou a negociar....e acabou pagando o que ele julgava ser meu preço....*Não consegue se explicar direito, mais enrolado que os latinos quando se trata de ser claros e lógicos, refiro-me a Espanhóis, Portugueses, Italianos e descendentes*

Lestat de Lioncourt 09:01:20fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Vc e Bettina que nos deixam lelés, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 09:08:19fala com Lestat de Lioncourt
Iiiiiiiiiiiihhhhh... *suspira* Agora respira, pára, pensa e avalia o que me disseste! Veja lá se tu, em meu lugar, entenderias alguma coisa dessa valsa dos insanos que acabaste de me cantar. *A falta de método e as malditas distrações dos Toreador! Ai, sempre isso! A linearidade que parecia não ser bem aceita aos Toreador, era cara aos Tremere e aos alemães. E ainda mais aos Tremere alemães!* Primeiro fala dessa dívida, depois de Marcel, depois desse paga-não-paga que levou esse inglês metido a querer te matar... *pronto! Ela ordenara as coisas. Fizera o que qualquer crianças ainda em fase de operações concretas conseguiria fazer com perfeição, mas que aquele Toreador secular, não. Traçara um roteiro. Agora, competia a ele segui-lo ou contar-lhe tudo de uma forma que ela pudesse acompanhar. Aquela confusão que ele fazia, aquele estado em que estivera... tudo aquilo só reforçava a necessidade que ele tinha - aos olhos de Bettina - de alguém para ajudá-lo nos aspectos práticos da não-vida. Alguém para, quando ele estivesse pronto, dominá-lo.*

Bettina v. Schaeffer 09:08:42fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nem! Bettina e Angie são duas anjas! u.u

Lestat de Lioncourt 09:14:41fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Droga.....está bem, estou confuso mesmo, é tanta coisa junta...Bettina!! *Ele está com a cabeça apoiada nos braços cruzados atrás do pescoço. De barriga para cima, e os joelho dobrados. O robe se abriu todo, ele nem percebeu, todo exposto novamente, o negro do robe contra o rosa bronzeado levemente do corpo* Eu.....vc sabe? sempre tive tesão por ele, Bettina, acredita nisso? um tesão louco, louco!!! e o preço que eu cobraria era esse, Bettina, eu queria...bem vc sabe.....*Lestat nunca sabe quando ser delicado ou grosseiro, com aquela linda mulher que o dirige, desde já, ele o belo toreador sempre preso ao abismo poético, ao devaneio de uma outra lógica irreconhecível para ela; não que ele não tivesse lógica, mas era outra, assustadora, se ela se entregasse a essa lógica lestatiana, mais que toreadora. Fica esperando que ela saiba o que ele não fala direito*

Lestat de Lioncourt 09:23:48reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
☺ zzzz

Lestat de Lioncourt 09:25:29fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- vc é o oposto de outro player que eu adoro: o Luiz, do "Damien Carrington", hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 09:26:37fala com Lestat de Lioncourt
Humm... *pára e pensa um pouco.* Espera... TU sempre tiveste tesão pelo judeuzinho do Geller... e TU cobrarias a ele um preço? Não estão invertidas as coisas? TU terias que te pagar algo a ele se TU tivesse tesão tivesses tesão por ele, ou seja, tu serias o devedor dele, não o credor. Agora pára e analisa como tu me disseste isso... colocaste-te na posição do que quer estar com ele, mas que por isso és credor de algo. Algo está errado. *Analítica. Tremendamente analítica, sempre! Parava, pensava, analisava e se saía com essas. Talvez fosse só um erro, uma troca de termos na pressa que tinha o Toreador, distraído por natureza, tinha de lhe contar as coisas. *Novamente faz uma pausa, ainda com as mesmas sobrancelhas franzidas que, agora, davam-lhe um ar intelectual, concentrado.* Mas, conta isso. Tiiveste tesão por aquele sem-sal que, quando mortal devia ser um comedor de peixe com batatas fritas... Humm... e...? *Se ele tinha a lógica própria, talvez ela não fosse tão imaginativa quanto ele, mas levava a "lógica tradicional" a extremos. Tão a extremos, que parece não se importar com a nudez convidativa do homem. Havia hora para tudo. Aquela era a hora de entender. Limitação por não poder fazer ambas as coisas ao mesmo tempo? Não! Profundidade. Vontade, necessidade visceral de entender tudo, a fundo, nos mínimos detalhes. Primeiro, a escola. Depois, o playground.*

Bettina v. Schaeffer 09:29:18fala com Lestat de Lioncourt
Off: Sinceramente? O que me atrai no RPG é a boa escrita e a possibilidade de criar a partir de uma base dada. Depois, desenvolvo minha criação para onde eu bem quiser e bem entender. *rs Não sou tão apegada à política RPGística. Aquilo me irrita! Nenhuma das minhas personas se envereda muito nisso. Gosto de ver essas coisinhas, essas "coisículas"... *rs de psiqué. Acho mais interessante seguir o jogo por aí. São "pessoas eternas", não personagens estereotipadas por um livro. As primeiras têm vida. Os outros... é... ao seu modo. Mas prefiro o primeiro... hehehe! Como é esse outro player que dizes?

Bettina v. Schaeffer 09:31:40fala com Lestat de Lioncourt
Off: Editei erradamente uma josta lá no começo da fala. *rs Ficou uma repetição digna daquela guria "inglesóide". *garg*

Lestat de Lioncourt 09:34:03fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Eu contaria a ele o que sei, se ele transasse comigo, entende, Bettina? *Ele se esforça ao máximo para simplificar aquilo que, na verdade, Geller tornara complicado. Realmente o toreador francês não é muito bom em ser prático, resolvido, e direto, ele se perdia de acordo com as aflições que deveria expor. Seria ele, sim, capaz de misturar esses relatos com carícias e com mais processos prazerosos, ele se abria feito um caleidoscópio, revelando milhares de ângulos coloridos e vibrantes ao menor movimento do olhar que o girasse de levinho* então....eu..eu...não sei, linda, ele mexe comigo, talvez porque tenha me caçado, perseguido, e demais, principalmente nos últimos três anos.....*Lestat suspira, ao contrário de Bettina, sente a todo instante os diversos chamados, principalmente os do corpo. Falar em Geller, e ao lado de Bettina, o deixa no mínimo confuso, prestes a estar excitado, ela pode notar uma leve ereção*

Lestat de Lioncourt 09:35:03fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- ah, considero isto tudo uma oficina de criação em que não podemos ser perfeitos, portanto, repetições são parte da arte do rpg na internet, hehehehehe!

Lestat de Lioncourt 09:36:23fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Achei que vc conhecesse o Luiz! o texto dele é profundo, denso, mas as personagens são muito intelectuais, os jogos dele são "injogáveis", etéreos demais, entende?

Bettina v. Schaeffer 09:41:59fala com Lestat de Lioncourt
*Olha-o já começando a excitar-se novamente. Faz tudo de modo muito discreto. Os olhos fogem para baixo e depois voltam a se colocar no rosto de Lestat. Mais uma vez, estava confessado o fascínio do francês pelo domínio. Não dele, mas o uqe exercessem sobre ele. O tal inglês judeuzinho o havia perseguido por três anos! Lestat era, então, claramente senhor da situação, dominava-a, por assim dizer. Ainda assim, de modo inconsciente - ou não! - com armas para uma chantagem, deixara o controle escapar perigosamente de suas mãos. Acabara dominado e quase morto por um - yack!!!! - judeu! Suspira devagar. Não, não era hora de prestar atenção na excitação do Toreador. Era seu lado prático que falava mais alto ainda. * Hummm... entendo... E o que é tão importante para aquele politiqueiro de Camarilla saber? *seguia simplesmente a história. Confiava que Lestat lhe fosse contar tudo. Quando estava com a consciência alterada, falara-lhe de Geller, da lágrima de uma Ísis em pedra vermelha, falara-lhe sobre a cicatriz no peito... Tudo, agora, começava a fazer um pouco mais de sentido. Mas ela, perfeccionista como só os Tremere o são, queria o nexo completo, perfeito.*

Bettina v. Schaeffer 09:42:27fala com Lestat de Lioncourt
Off: "Injogáveis" foi ótimo! *rs Luiz Flávio?

Lestat de Lioncourt 09:46:04fala com Bettina v. Schaeffer
Ah, minha bela, infelizmente, não posso lhe contar os tais segredos.....Mas os terei de contar àquele maldito!! *A voz chega a vibrar, ele se mexe na cama, nota que estava ficando excitado, disfarça, pegando um travesseiro, displicentemente colocando-o entre as pernas* Mas......minha linda alemãzinha, creio, não deve ter visto um cainita com mais de 2000 anos deixar prevalecer sua Besta interior, estou certo? ou minha lindinha já presenciou algo assim? *Meio irônico, acariciando as sobrancelhas de La Schaeffer*

Lestat de Lioncourt 09:47:22fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Sim, o Luiz Flávio, mesmo!

Nyo 09:48:21fala com Bettina v. Schaeffer
(oi como vai ? q sistema vc joga ? )

Lestat de Lioncourt 09:48:51reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- será que devemos nos colocar no reservado agora? falo por ser horário "des enfants", hehehehe!

Nyo 09:50:55
alguem afim de tc ?

Pooh, the Mighty. 09:52:52entra na sala

Nyo 09:52:55sai da sala

Pooh, the Mighty. 09:53:01sai da sala

Lestat de Lioncourt 09:53:02reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Querida, vou esperar sua resposta, respondo-a, e vou dormir, ok? agora o sono está me arrastando! hoje à noite não virei, tenho o baile de formatura de minha irmã! volto no domingo à noite, e, se vc estiver por aqui, será um prazer enorme continuarmos!!

Bettina v. Schaeffer 09:53:23fala com Lestat de Lioncourt
*Ainda assim, não se irritara com ele. Agora ele tentava virar o jogo do começo, descontar a língua afiada da alemã em sua "não-vivência" mais longa.* Hummm... é... tens razão... Na verdade, nunca precisei presenciar uma cena dessas que, imagino, deve ser horrenda. Mais horrenda ainda para um Toreador contemplar do que para qualquer outro. *faz uma pausa, remexe-se na cama, acomodando-se melhor. Finge não notar a evolução da excitação do francês.* Na verdade, fui presenteada por um dom... Assim como Sherazzade, sei contar histórias imensas, inventar e, com jeito, manipular - por vezes - situações que me sejam a início desfavoráveis. Uma mera questão de lógica, de distorcer e trocer palavras... Sempre soube contornar esse tipo de situação com simples... palavras. *tinha vontade de se rir. De quê? Não sabia. O fato era que o francês, mesmo com toda a sua experiência de não-vida, com sua verve sarcástica, enfiara-se em uma saia justa como as de látex que ela usava para as sessões de BDSM, mas que, ao contrário de ela própria, não conseguia sair e presenciara a "parte feia" do espetáculo. Ela, tão menos experiente, tão "típica" sempre conseguira se sair bem disso... Até mesmo na noite em que humilhara seu Senhor indigno, tendo, antes, o cuidado de estragar-lhe completamente a não-vida. Joseph começara a manifestar sinais da Besta, mas ela, habilmente, o havia acalmado... Até o punch final. E saíra ilesa, sã, salva, bela, mais rica, mais experiente e mais poderosa.*

Bettina v. Schaeffer 09:53:47reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Sim, melhor o reservado.

Bettina v. Schaeffer 09:55:47reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ouiiiiiiii, moço! *rs Vemo-nos no domingo à noite. E, sim, conheço o Luiz Flávio. Temos muitas semelhanças, exceto pela tendência dele a ser irônico comigo, o que me causa uma espécie de... ahn... não é fúria, é algo mais frio, mais distante, do tipo "queres conversar direito, conversamos; não queres, está bem... fica sozinho". Tivemos um tipo de situação dessas de ontem para hoje. Mas, eu nunca o vi jogando.

Lestat de Lioncourt 10:01:12fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *E ele não, ele vira Geller transformar-se na Besta insana e cruel que o abatera . Na casa de Geller mesmo foi que acontecera. De modo inesperado para Lestat que havia desistido de negociar, e ali estava para firmar que ambos estavam livres, ninguém mais teria negócios comninguém, pois ele, Lestat, julgara Geller incapaz de envolvimentos físicos com quem quer que fosse, ainda mesmo que fosse com Sophie, a amada do Justicar. No entanto, usando a Besta para deixar o sexo aflorar, Geller obrigara Lestat ao ato que este desejara espontâneo. E, como o animal primitivo, muito mais forte e maior que Lestat, uma espécie de leão-humanóide, Geller o estuprara, ferira. Lestat conta isto tudo a ela, com uma rara pureza, sem nenhuma máscara, intensamente abalado por reviver as cenas onde prazer, dor e medo se misturavam. Agora, não é mais o toreador ou o francês, nem ao menos homem ou vampiro, mas apenas um ser humano assustado até o horror. Humilhado por ter gozado durante o estupro. Enfim, ele mal consegue mudar o ritmo plangente de seu relato. Quando o faz é para dizer a ela* Mas pensa que eu não lutei, Bettina? pensa? ah, eu lutei como um desesperado, mas, ele roubou todos os meus poderes, e vc nem pode imaginar como? *Rubro, tremendo, de raiva e impotência, lhe parece um animal acuado*

Lestat de Lioncourt 10:02:18reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off-Putz, pelo fim da minha pergunta [do Lestat] não acho justo vc sair sem que ele responda à Bettina, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 10:03:48reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Tentarei ser breve, então. Não quero que durmas sobre o teclado. *rs

Lestat de Lioncourt 10:04:03reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- sim, eu não suporto um modo blasé ao excesso nas falas do Luiz, hehehehehe! embora eu goste muito dele.

Lestat de Lioncourt 10:04:33reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- não seja breve, por favor, não dormirei, vc me prendeu de novo, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 10:10:36reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
*Ela acompanhara toda a narrativa sem mudar a expessão facial. Estava, sim, completamente estarrecida, mas não o demonstrava. Estarrecida com vários detalhes dentre o que Lestat contava a ela agora. Estarrecida com a brutalidade do judeu e com a inocência de Lestat de ir estar a sós com um homem que tentara chantagear. Muito mais seguro seria que tivessem firmado o pacto de fim de "acordo" em lugar público. Os da Camarilla, afinal, precisavam sempre sustentar a Máscara e ela, Bettina, por muitas vezes, presenciara alguma dupla de anciãos fingindo tomar vinho ou coisa parecida enquanto se riam muito amigavelmetne, mas contendo ao máximo a besta que havia em cada um. Ah, Lestat, Lestat... Era mesmo o Rei dos Moleques. Em vários aspectos. O fato de ele ter chegado ao orgasmo não a assustar ou surpreendera. Assim como ele haver lutado contra Geller. Provavelmetne se se entregasse sem luta, fingindo bem estar tendo prazer, o judeu o deixaria ir. Sentir-se-ia contrariado e a tortura à qual submetia o Toreador perderia completamente o sentido. Mas, não, inocente, Lestat lutara, pedera poderes e quase morrera. De toda forma, mesmo sobrevivendo, estava humilhado. E ela sabia, simplesmente sabia, que Geller não desistiria tão facilmente. A perseguição continuaria, só que, agora, com ele, Geller, na dianteira.* Não, meu querido... Não faço idéia de como ele te roubou os poderes... *ela falava com placidez novamente, com a voz cadenciada, cálida. Acariciava-lhe o rosto com leveza.*

Bettina v. Schaeffer 10:12:16reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Quantos erros absurdos, os meus!!!! Anciõõõõões, criatura Maria Angélica!

Lestat de Lioncourt 10:12:32fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Juro, Bettina, nem no Inferno soube de algo tão estúpido e tão funcional, inesperadamente funcional.... off- continua.

Bettina v. Schaeffer 10:12:48reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: *garg* Anciãos mesmo! *garg* Putz... o sono me está começando a turvar o raciocínio! *garg*

Lestat de Lioncourt 10:12:51fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- continua agora mesmo, heheheheh!

Lestat de Lioncourt 10:13:27fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- vamos combinar até 11 horas e pronto, que tal? continuando....

Bettina v. Schaeffer 10:14:11reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: No domingo?

Bettina v. Schaeffer 10:14:47reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ops! *garg* Lerdinha, eu! Sim, até daqui a pouco... Continuamos até daqui a pouco. r*s Ótimo! *garg*

O Inominável 10:14:58entra na sala

O Inominável 10:15:24
saudações...

O Inominável 10:16:02
para estarem aki a esta hora, no mínimo não deve ter rolado aquela seção noturna...

O Inominável 10:16:12
que tal um jogo agora...

O Inominável 10:16:28
alguém???

Bettina v. Schaeffer 10:16:30reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Esqueci-me de colocar na ação acima... Ela não ser surpreendera com o orgasmo de Lestat durante o estupro porque sabia que Lestat gostava de ser dominado, como acontecia obrigatoriamente em um estupro e, com a sensação amplificada por ter sido subjulgado depois de um duelo.

O Inominável 10:16:54
certo...certo...

O Inominável 10:17:49sai da sala

Lestat de Lioncourt 10:18:23reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Por conhecer a perspicácia de vcs duas, entendi isso mesmo, sem que estivesse escrito em teu texto, hehehehe!

Bettina v. Schaeffer 10:18:52reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: *rs Guri esperto, tu! Queria ter um terço da tua esperteza, criatura! *rs

Lestat de Lioncourt 10:19:04reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Um de meus sentidos mais aguçado é o olfato, Bettina.....e isso sempre foi algo a meu favor, mas......*Ele cora subitamente, olhando algum ponto no vazio, como se voltasse à Casa de Campo Inglesa, de Geller* Fui derrotado pelo perfume sexual da Besta, minha cara, aquele cheiro agiu como droga em mim, me deixou sem raciocínio, entorpecido, totalmente indefeso, Bettina!! merde! não consigo acreditar nisso!!! me deixei abater em minha própria área de competência, Bettina....*ele se levanta da cama, nervoso, angustiado, agitado, indo até a janela como se precisasse respirar* a dos sentidos, Bettina! o meu gosto por perfume! conheces a história do Opium, que Yves fez para um amante? *Fala docemente, de costas para ela, afastando a cortina azul noite*

Lestat de Lioncourt 10:19:58reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- vc tem o mesmo tanto, ou mais! acho que não é só a Bettina que é mais esperta que Lestat, hehehehe! só que, ao contrário dele, eu não quero ser mais esperto mesmo, hehehehehe!

Lestat de Lioncourt 10:24:47reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *No fundo, quando, por duas vezes, Lestat estivera com Geller a sós, uma vez em Axel e outra nos domínios de Geller, o tolo e lascivo francês acreditara, ainda que não se desse conta, que Geller transaria com ele sem truques. Isto fora o início de sua queda diante de Geller* off- achei que faltou esta explicação, hehehe!

Lestat de Lioncourt 10:25:59reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- ditado popular que serve para o Lestat : "O peixe morre pela boca", hahahahahaha!!!

Bettina v. Schaeffer 10:28:01reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
*Ouve com atenção o que lhe é dito. O judeuzinho, então, não era um idiota qualquer... Ao contrário do que Lestat imaginava, ele não havia eleito o "campo" em que o Toreador era forte. Havia atacado uma de suas maiores fraquezas. O amor pelo belo, o prazer do estético, fosse ele manifestado para a percepção de qualquer um dos sentidos da vítima. Era bom se acautelar com ele. Tinha a intenção de ficar com Lestat, ao lado dele e, claro, certamente o tal judeu se voltaria contra ela. Estaria, por assim dizer, na linha de fogo. Ele poderia conhecer as fraquezas que ela tinha como Tremere, mas as outras, era bom que desde já as começasse a esconder muito bem do tal judeu. E tentasse compreender as dele. A Besta interior de Geller... Não. Antes da Besta, a perspicácia do tal inglês e a inocência de Lestat haviam conspirado contra esse último. Novamente, é despertada de suas proposições lógicas pela pergunta de Lestat.* Não, não conheço... *de fato, pouco conhecia de perfumes, de flores e de romance. Havia conhecido e desde logo se ligado a guerras, cerveja e a vida na caserna.*

Bettina v. Schaeffer 10:28:51reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Há outro ditado quase tão popular que serve para ele. Só que menos lisonjeiro! *garg*

Lestat de Lioncourt 10:36:41reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Yves.......Ah, Yves......tão genial......eu resisti a transformá-lo em um de nós, minha cara......ele criou o Opium para mim, ele dizia que eu era o Opium dele...e eu deveria usar este perfume, para sempre....Mas isto, é uma história de amor, Bettina, eu a conto noutra vez, ma chérie...*Lestat recorda o estilista francês, com quem tivera um romance de vários anos, de 1964 a 1990, sem o abraçar para a imortalidade. Lioncourt nem imagina, por não estar usando telepatia, as reflexões absolutamente inesperadas [para ele] que Bettina faz sobre seu caso com Geller, e absolutamente corretas para quem não está envolvido numa paixão distorcida, uma paixão da vítima pelo torturador. Como pode Lestat ser tão tolo e não se dar conta disso? Só mesmo sendo profundamente Toreador. Talvez se ele conhecesse mais de guerras e menos de perfumes, belezas e todas as artes, estivesse mais atento à sua própria defesa, mas, também, talvez não atraísse a bela alemã estrategista, esta que vê em Lestat um território selvagem e desprotegido, necessitando de fortes militares* Sou um tolo, não é, Bettina? vencido pelo olfato aguçado! não ria, por favor! *Volta à cama e se senta, olhando a moça com os olhos pulsantes da mais viva essência *

Lestat de Lioncourt 10:37:03reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hehehehe! diga o outro ditado...

Lestat de Lioncourt 10:37:22reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Creio que a Anne Rice me odiaria! Meu Lestat está entregando tudo de bandeja para a Bettina, e ela não contando nada para ele, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 10:39:28reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: O outro ditado é muito mal-educado. *rs

Lestat de Lioncourt 10:40:36reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- pois pode dizer, hehehehehe! é sobre o Lestat mesmo...

Bettina v. Schaeffer 10:40:42reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Anne Rice odiaria Bettina e a mim também! *garg* Odiaria a nós por travestirmos o vampiro dela para um Toreador RPGístico. *rs

Lestat de Lioncourt 10:41:16reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahaha! um "toreador rpgístico"foi demais!

Bettina v. Schaeffer 10:42:05reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ahn.. é que sou meio colona, meio timida para essas coisas, mas... ahn... fala sobre os homens serem como dragões de sete cabeças (menos cinco delas) e que quando uma pensa, a outra paralisa-se. *rs *corada de vergonha* Pois a do Lestat que tem prioridade de pensamento, eu sei qual é. Eu e toda a sala de RPG do Terra. *rs

Lestat de Lioncourt 10:43:09reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺off- HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA! VC É IMPAGÁVEL, HAHAHAHAHAHA! E TEM TODA RAZÃO, ELE É ASSIM MESMO, HAHAHAHAHAHA! MERDE!

Lestat de Lioncourt 10:44:38reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Off- creio que vc será a dona da última msg, né?

Bettina v. Schaeffer 10:48:45reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
*Em silêncio, ainda deitada na cama, ela ouve a história do romance entre o estilista e o francês andrógino. Fossem outros tempos, Bettina jamais sequer falaria com um homossexual. Coisas de III Reich. Mas, não. Com o tempo, havia aberto alguns poucos horizontes e conseguido enxergar hipocrisias até mesmo no Fuher. Mas não era esse o assunto. Lestat a atraía, sim. Mas era um afoito, um... Toreador! Planejamento perfeito, estratégia e comando - nem que sobre os próprios sentidos! - eram sempre necessários. Fosse para o que fosse. Talvez, mais do que para a guerra, para a não-vida. O que era, afinal, a sociedade cainita senão uma imensa e eterna guerra? Sim, eterna. Os mortais, quando tombavam aos montes, recolhiam seus exércitos, mas não os cainitas. Eles jogavam uns com os outros. Maldição! Mas era ela que parecia uma Toreador, sempre a se desviar do foco principal. Quando o colchão afunda um pouco a seu lado, ela se põe de joelhos na cama. Joga os cabelos para o lado e passa a massagear - como só uma gueixa o faria, tamanha a docilidade demonstrada - os ombros de Lestat.* Não és tolo. Só precisas medir melhor os teus passos antes de avançares com a primeira perna. E eu não preciso te avisar isso. Tu sabes muito bem. Ele pegou-te por teu hedonismo, por tua luxúria incontrolada. E, se tu não cuidas disso, muitas outras vezes vai repetir a façanha, sempre com sucesso... Apaixonar-se por alguém não quer dizer render-se à pessoa. Precisas pensar um pouco mais antes de tomar atitudes encorajadas só por tuas vontades... *falava tão carinhosamente! Não parecia a mulher de caserna, a piloto da Luftwaffe, a torturadora, a dominadora...*

Bettina v. Schaeffer 10:49:19reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Daniel, gravas os jogos?

Lestat de Lioncourt 10:50:52reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- gravo, sim, e, no domingo, repito essa para vc e a respondo, ok? será a mesma noite ainda, certo?

Lestat de Lioncourt 10:51:52reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Putz, eu estou passado por dois motivos, pela hora e pela maravilha do seu jogo! vc joga ainda melhor que o Geller, puta merda! quero ver nós 3 juntos, hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 10:52:09reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Seguinte, guri, quando tiveres tempo, passa-me o arquivo por mail, por favorzinho...

Bettina v. Schaeffer 10:52:52reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: *garg* Não acho que eu jogue melhor que ele... E, sincerametne, tenho dúvidas se isso daria bom jogo. Torço para estar errada, claro.

Lestat de Lioncourt 10:53:05reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- passo hoje mesmo, assim que acordar, e antes de ir para o baile com minha mana, falou? muito obrigado, minha querida! vc é sensacional...

Lestat de Lioncourt 10:53:44reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- mas eu sei que dará uma encrenca danada chamada jogo, hehehehe! beijos, minha bela!

Bettina v. Schaeffer 10:53:55reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nem!!!! O sensacional és tu! Beijos imensos, bom dia de sono e bom baile logo mais. r*s Ah, e obrigada pela gentileza de me passar o jogo, guri. =) Beijos imensos.

Fui me deitar, dormi um sono feito de contentamento e plenitude, graças à intensa vivência ficcional que os jogos, sobretudo as cenas com Bettina, me proporcionaram. Acordei por volta das 16 horas, e enquanto me preparava para o baile de formatura, escutava canções de Placebo, a banda inglesa responsável por parte da trilha sonora que embalaria o romance de Lestat com Bettina. O baile de formatura seria algo previsível e entediante, ainda mais para quem, como eu, faltou ao baile da turma em que se formou. Estava, em 2003, apenas cumprindo um ritual familiar aborrecedor, somente para me sentir pertencendo à minha família. Não que eu queira mal aos meus familiares, ao menos não na maior parte do tempo. Estes jogos transcritos em seis postagens de blog foram quase 12 horas de acontecimento, de pura euforia, epifania. Eu começava a perceber, como avisara o pscinalista alemão, Wilhelm Reich, autor do livro O assassinato de Cristo, que as portas de minha prisão estavam trancadas por dentro, e eu sempre tivera as chaves. As chaves com que Bettina trancafiaria Lestat de Lioncourt.

Link da imagem:

http://digital-fantasy-club.deviantart.com/art/Out-of-Paradise-120248126

Capítulo 3 - Das garras de Geller ao colo de Bettina - Parte V - Bondage e a arma dos ofendidos

2009-07-04T20:01:00.001-07:00

Naquela noite que já virara dia era um prazer especial o tecido que se criava entre as palavras de Bettina e Lestat, de Angie e minhas, florescendo no ambiente teen do chat, em que adolescentes brincavam por entre rastros do mal e do desconhecido, enquanto Sade e Masoch guiavam, sutis e leves, o novelo multicolorido.

Àqueles que acompanham estas fábulas, convido a manterem-se observadores, sorvendo sem pressa o mel e o fel dos acontecimentos em que a ironia e a diversão reinam absolutas:

Garota Má 07:49:26fala com

Lestat de Lioncour
se você entende bem mesmo de vampiros... sabe o que é a "Feder & Schwert"

Bettina v. Schaeffer 07:51:17fala com Lestat de Lioncourt
Algemas, não, Liebling (querido)... Algemas são para iniciantes, policiais e bandidos! *gargalha abertamente* Tu não és policial, nem bandido... então... ahn... só te resta estar como iniciante... *ri-se de um modo contagiante* Os segredos do bondage são muito mais prazerosos do que um par de pulseirinhas de metal de gosto duvidoso! *gargalha de novo* No dia em que eu vier para o que pensas que vais conseguir agora... assim... com essa ponte do Sena estirada sobre mim, mon ange *ela novamente imitava o modo como Lestat falava, mas com um sotaque alemão fortíssimo que dava um tempero diferente ao modo de tratamento doce, em contraste à guturalidade da língua alemã*, vou trazer comigo paddles, bull whips, flogs, açoites e... ahn... brinquedinhos para que eu me divirta bastante... *ri-se* Coisinhas boas para castigar crianças insolentes que merecem um bom spanking por falarem besteirihas... *sorri para ele de um modo quase inocente. Para ela, tudo aquilo era, sim, inocente. Inocente como... ir à missa! Ou, no máximo, pequenas travessuras como as crianças que enganam os pais para estar mais tempo acordadas do que deveriam.*

Garota Má 07:51:35fala com Lestat de Lioncourt
vamos ver se você sabe mesmo sobre Vampiros!

Garota Má 07:51:48fala com Lestat de Lioncourt
o que é isso: Feder & Schwert

Garota Má 07:54:31fala com Lestat de Lioncourt
vc não sabe nada!!!!! Só se gabar!

Bettina v. Schaeffer 07:55:37fala com Lestat de Lioncourt
Off: Que nada...! *rs Tenho muito de Tremere. Adoro livros. Não quaisquer uns, claro... Coisinhas básicas como as de Dante, Tolstói, Dickens, Poe.... Machado de Assis, Érico Veríssimo esse pessoalzinho assim... Ai, ai... Acho que sou Tremere, sim. Malkavianos são os outros! *garg*,

Lestat de Lioncourt 07:55:53fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Ponte do Sena? Mas eu não vejo a nobreza e nem o fascínio do Sena, talvez eu esteja vendo apenas a ponte, Fraulein? hahahahahahahaha!!! *Na verdade, ele se sentira humilhado com a referência a seu membro, assim desse modo menosprezante como ela dissera, e, pior, com os nomes técnicos de objetos que ele sequer ouvira alguém nomear em língua alguma. O mais intrigante: ele não se referia ao modo como chegaram ali, e nem parecia se lembrar nada sobre Ísis e Geller, mas a cicatriz ou tatuagem feita a fogo ainda estava lá no peito dele, quase sobre o mamilo esquerdo, que, no momento, destacava-se róseo e rígido*

Garota Má 07:56:00fala com Ø†Daemon†Ø
tem aqui um cara que acha que sabe tudo sobre vampiros

Ø†Daemon†Ø 07:56:24fala com Garota Má
pq ???

Garota Má 07:56:31fala com Ø†Daemon†Ø
░▒▓ ▫▪▫ E agora me ignora por não ter argumento ▫▪▫ ▓▒░

Ø†Daemon†Ø 07:56:47fala com Garota Má
kkkkkk

Ø†Daemon†Ø 07:57:08fala com Garota Má
vc é oq ??

Garota Má 07:57:25fala com Ø†Daemon†Ø
Ele nem sabe o que é Feder & Schwert!!!!!

Ø†Daemon†Ø 07:58:07fala com Garota Má
pelo jeito vc naum é vampira

Lestat de Lioncourt 07:58:17fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Hahahahahahaha! vai me desculpar, Angie, mas se vc lê essas obras primas, como eu gosto de ler, além dessas que citou....Marcel Proust, Oscar Wilde, James Joyce, Gabriel Garcia Lorca, Kafka, Thomas Mann, Rainer Maria Rilke, etc.....vc é uma Toreadora, isso sim, hehehehehehe!

Ø†Daemon†Ø 07:58:20fala com Garota Má
qual seu pers...

Garota Má 07:58:57fala com Garota Má
sou Málkaviana

Ø†Daemon†Ø 07:59:43fala com Garota Má
:O

Lestat de Lioncourt 07:59:56fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *Humilhado, ele a soltara, e se deitara novamente onde estivera deitado antes, ao lado dela, estranhamente não totalmente humilhado para ter saído do leito ou tê-la expulsado dali, afinal, a suíte é dele*

Garota Má 08:00:17
░▒▓ ▫▪▫ O Lestat me ignora por não ter argumento ▫▪▫ ▓▒░

Ø†Daemon†Ø 08:01:40fala com Garota Má
pq ??? q q vc falo pra ele ??

Bettina v. Schaeffer 08:02:07fala com Lestat de Lioncourt
Oh, oh... Tens razão!!! A nobreza não está no rio... *ria-se deliciosamente. Tinha ganas de soltar-se e acariciar o rosto lindo do homem* Pelo menos, não no Sena. *ria-se de novo* A nobreza está no Reno! Aaaah... o lindo Reno! *Contrapusera de modo divertido o principal rio da Alemanha ao da França, jogando a tal nobreza negada ao segundo - com o qual se havia comparado - ao primeiro, ao de sua terra natal, em um "detrimento" divertido ao que Lestat lhe dissera. Suspirava, somente.* Monsieur, de certo, não há de concordar... Mas é assim mesmo... A discordância e o deboche são armas dos ofendidos... *ri-se e olha-o com ares de desejo exagerado* Lindamente ofendido... diga-se! *Não... ela não comentaria nada sobre o mamilo esquerdo marcado, sobre Geller ou sobre como haviam chegado ali. Se a informação era poder, a desinformação era vulnerabilidade a ser atacada ou explorada no momento mais oportuno.*

Garota Má 08:02:21fala com Ø†Daemon†Ø
perguntei: vc leu Eternal Hearts? Cairo by Night? Blood Sacrifice: The Thaumaturgy Companion? Archons and Templars? Encyclopedia Vampirica? Blood Treachery? Transylvania Chronicles IV: The Dragon Ascendant? Liege, Lord and Lackey? Veil of Night?

Ø†Daemon†Ø 08:03:20fala com Garota Má
vc naum leva muito jeito pra vampira

Ø†Daemon†Ø 08:03:26fala com Garota Má
naum sei pq

Garota Má 08:04:04
na verdade sou Brujah

Bettina v. Schaeffer 08:04:27fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nem... Não sou tão "lida" quanto tu. *rs Direcionei boa parte dos meus interesses literários para Hobbsbawn e companhia... *rs Wilde é também maravilhoso. Lorca, Kafka,idem. Mas ainda não tive o prazer de ler - vergonha que agora confesso publicamente - Proust, Joyce e Rilke. Mas a vida é longa e eu um dia os leio, sim. *rs Por enquanto estou ocupadinha com a tua Anne Rice. Sangue e Ouro.

Garota Má 08:05:35
Ele nem sabe o que é Feder & Schwert!!!!!

Ø†Daemon†Ø 08:06:02sai da sala

Bettina v. Schaeffer 08:06:25reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Bagunçamos tanto com os brios de "Bom-Brios" dela que a guria foi para o reservado! *garg*

Garota Má 08:06:28sai da sala

Bettina v. Schaeffer 08:06:56reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nuss!!! *garg* Agora saiu! *matando-se de dar risada*

Lestat de Lioncourt 08:07:51fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Só porcos podem achar nobres as lamas de seus chiqueiros, Bettina!!! e os grunhidos deles não podem jamais me ofender, jamais, fique bem certa disto! *Na verdade, ela o irritara ainda mais ao dizer "lindamente ofendido" e isto o deixara ainda mais ofendido. E todo o jogo de palavras, no qual ele estava perdendo, certamente, havia domado o desejo, transformando-o em irritação. Ele soprava os cabelos que se haviam grudado aos lábios dele, durante o beijo. E fingia não estar bravo, mas não fingia muito bem, nada bem, na verdade. Como essa mulher o irritava e encostava contra a parede em seu território* Foi karel quem a deixou entrar?

Lestat de Lioncourt 08:09:11fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Vc já é brilhante demais, mesmo sem ter lido esses e, para o momento, egoisticamente prefiro que se mantenha lendo Anne Rice, hahahahahaha!

Lestat de Lioncourt 08:09:42fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- tenha piedade, Angie, é uma Marcelzinha, hahahahahaha!

Chou Sawaguejou'Jpn' 08:09:53entra na sala

Chou Sawaguejou'Jpn' 08:10:23
☺ oque que eu to fazendo aqui?¬¬

Chou Sawaguejou'Jpn' 08:10:26sai da sala

Desconhecido 08:11:17entra na sala

Lestat de Lioncourt 08:11:22fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- E sua Bettina detona tanto o Lestat que eu não sei se dou risada ou pesquiso saídas na alma dele, hahahahahaha!

Desconhecido 08:11:48fala com Bettina v. Schaeffer
oi

Desconhecido 08:13:27fala com Bettina v. Schaeffer
tudo mundo de boca calada aqui hein ?

Bettina v. Schaeffer 08:13:49fala com Lestat de Lioncourt
*Suspira e espreguiça-se como uma gata mimada, com um discretíssimo sorriso aos lábios.* Não. Não foi Karel que mandou que "os porcos" entrassem. "Os porcos" salvaram o burguês que parecia ter vindo de uma segunda Queda da Bastilha... Ferido, desorientado, sujo, humilhado e em posição fetal, vindo sabe-se lá de onde. "Os porcos", mesmo não tendo a nobreza do real Sena, banharam, secaram, consolaram, vestiram e colocaram para dormir o "infant de la patrie". *falava tudo de maneira leve. Jamais conseguia se aborrecer ou irritar-se com Lestat. Talvez porque fingisse melhor do que ele e reconhecesse no francês um ator somente mediano. Estava claro que ele a desejava. O bilhete que chegara às suas mãos, escrito em um francês que ela pouco entendia, mas que era o bastante para compreender os sonhos e desejos "escusos" de Lestat sobre BDSM. Estava, como sempre se mostrava, tranqüila ao lado do Toreador, apreciando-lhe o timbre de voz, o gosto estranho para lençóis, a maciez da cama e... ah, sim... a irritação.*

Lestat de Lioncourt 08:14:01fala com Desconhecido
☺ off- que nada, estamos num jogo que varou a madrugada, só isso...

Ø†Daemon†Ø 08:14:18entra na sala

Desconhecido 08:14:23fala com Bettina v. Schaeffer
?

Desconhecido 08:14:34fala com Ø†Daemon†Ø
oi quer tc ?

Ø†Daemon†Ø 08:14:44
naum

Ø†Daemon†Ø 08:14:50
kkkkkk

Desconhecido 08:14:52fala com Lestat de Lioncourt
?

Desconhecido 08:15:08fala com Ø†Daemon†Ø
então pq entrou ?

Desconhecido 08:15:29fala com Ø†Daemon†Ø
kkk?

Bettina v. Schaeffer 08:15:56fala com Lestat de Lioncourt
Off: *garg* Apiedo-me de "Marcelzinhos" com espírito de "Marcelzinhos", não com o espírito zombeteiro de Lestat e a imaturidade de Marcel! hehehe! A esse tipo de produto híbrido não dedico compaixão. *com um espírito à Bettina*

Ø†Daemon†Ø 08:15:57
estou só vendo c a malkaviana, q eu tava tc ainda tava aqui

Desconhecido 08:16:11fala com Ø†Daemon†Ø
nenhuma

Ø†Daemon†Ø 08:16:23
é

Desconhecido 08:16:27fala com Ø†Daemon†Ø
quase ninguem fala aqui

Desconhecido 08:17:06fala com Ø†Daemon†Ø
vc tem qual idade ?

Ø†Daemon†Ø 08:17:17
16

Ø†Daemon†Ø 08:18:09
naum

Ø†Daemon†Ø 08:18:14
deus me livre

Lestat de Lioncourt 08:21:25fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *Isso o deixava transtornado: que ela nunca se irritasse com ele, pois isto acontecia pela primeira vez em séculos. Todos os poderosos cainitas, da Camarilla, do SAbbath e muitos outros independentes, ficavam irritados com ele facilmente, por nada, enquanto ela, aquela garota de pele suave e olhos profundos, ria-se dele, e o tratava como criança, como haviam feito seus irmãos mais velhos e seu pai, o velho marquês falido, que sempre o desprezara, mesmo sendo ele, o mais novo dos sete filhos, quem trazia o alimento da caça para o castelo decadente. E, no entanto, Bettina possuía a mesma força de Gabrielle, a mãe amante de Lestat. Todas estas lembranças se misturaram às informações que ela lhe passara, sobre ter cuidado dele que chegara tão abatido. As lembranças dele se abrem aos montes, todas, ou quase todas* Bettina....Bettina.....me desculpe...eu...eu...*ele salta da cama, andando de um lado a outro do tapete aos pés da cama germânica, realmente, aquele quarto é todo esquisito para o gosto refinado do francês, e ele, agora, semelha um típico francês entre a corte bárbara dos germânicos, ali, andando sobre o tapete de lã pesada e felpuda* Eu..eu.....o Geller...merde!! merde! maldito inglês....maldito!! eu..o odeio!

Lestat de Lioncourt 08:22:48fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahahahaha!! vc é mesmo muito Bettina, e a Anne Rice deveria ter inventado uma Bettina para detonar o Lestat, hahahahaha!

Desconhecido 08:23:17fala com Lestat de Lioncourt
ESSA SALA TA TÃO RUIM QUE ATÉ A DO POKEMON É MELHOR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Bettina v. Schaeffer 08:23:51fala com Lestat de Lioncourt
Off: *garg* Assim como eu não inventei ninguém para detonar a Betta, ela e tu não inventariam alguém para detonar o Lestat. *rs Ou, se o fizessem, alguém com a força bastante para isso, mas não com a vontade ou o método necessários! hehehe!

Desconhecido 08:24:44fala com Ø†Daemon†Ø
responde ,ou se fico mudo ?

Lestat de Lioncourt 08:24:54fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Mais uma vez vc tem razão, hehehehe! mas que a Bettina detona, detona, nem que for um pouco, que raiva, adorável raiva, na verdade, hehehehehe!

Desconhecido 08:25:52fala com Ø†Daemon†Ø
vc é idiota ou o que ?

Ø†Daemon†Ø 08:27:48sai da sala

Bettina v. Schaeffer 08:28:00fala com Lestat de Lioncourt
Psiuuu... Ô francesinho, não precisa isso tudo. *Ela continuava deitada na cama, plácida. Dobrara os cotovelos, levando as mãos até o travesseiro, amparando a própria cabeça naquele gesto típico de quem se deita em uma rede em algum paraíso tropical, completamente descansado, tranqüilo, em férias.* Não me deves agradecimento algum... Não fiz nada do que, imagino, também não deixarias de fazer por mim... *suspira e olha-o no movimento de lado a outro* Relaxa, vai... Deita aqui ou troca as tuas calças porque... *engole o riso* tu te vieste enquanto eu te ajudava a te fortificares... Não sentes a perna esquerda de teu pijama? *Homens... Tão ligados a seus assuntos que esqueciam-se de si próprios. Depara-se com o nome de Geller novamente naquela mesma noite. O "irmão do Maldito".* Geller? O que tem aquele inglês bocó e vomitão? *a curiosidade se aguçara novamente.*

Desconhecido 08:28:04sai da sala

Bettina v. Schaeffer 08:29:21fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ela é respondona que nem a "mãe" dela... *aponta para si mesma, em um gesto debochado* *garg*

Bettina v. Schaeffer 08:32:00fala com Lestat de Lioncourt
Off: *olhando em volta e vendo que a piazada toda ja se foi, chamados pelos pais para irem à padaria comprar leite para o Nescauzinho de cada dia* *garg* Enfim, sós! *garg*

Bettina v. Schaeffer 08:33:13fala com Lestat de Lioncourt
Off: De mal a pior... *rs "Já" sem acento e uma concordância ridicula! *garg* "A piazada já se foi, chamadaaaaaaaaaa pelos pais..." *garg* Cruzes!!!! Olha a demissão, Dona Angie!!! *garg*

Vocês têm ainda muito a apreciar pelo buraco da fechadura, meus queridos, afinal, BDSM e RPG estão só começando. Prometo para breve uma nova postagem, que esta noite já dura meses, mesmo para vampiros...

Link da imagem: http://crotalo.deviantart.com/art/abstraction-99279707

Capítulo 3 - Das garras de Geller ao colo de Bettina - Parte IV - ... e piás pançudos desconhecem a regra de ouro

2009-05-27T21:48:00.000-07:00

Garota Má 07:07:37fala com Lestat de Lioncourt
leu Enciclopedia Vampyrica ?

Lestat de Lioncourt 07:07:44fala com Garota Má
☺ off- sim, li todos, mas nem precisaria, bastaria o 1a edição! porque ele contém, como todos os livros bons de rpg, um aviso salutar, a regra de ouro, está lembrada?

Garota Má 07:08:18fala com Lestat de Lioncourt
duvido!

Bettina v. Schaeffer 07:08:27fala com Lestat de Lioncourt
Off: A regra de ouro é, por excelência, "a" regra que a maioria da piazada esquece-se de considerar, caro mio...

Bettina v. Schaeffer 07:09:01fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ele dormiu mesmo? Paramos o jogo depois da minha ação de encerramento, então?

Lestat de Lioncourt 07:09:02fala com Garota Má
☺ off- pode duvidar quanto vc desejar, o dia em que vc jogar um milésimo do que eu jogo, talvez eu possa começar a sonhar em ficar preocupado com sua opinião.

Garota Má 07:09:06fala com Lestat de Lioncourt
o 1a. edição???? já estamos no 3a. edição!!!!

Lestat de Lioncourt 07:09:32fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- dormiu naaaaaaaaaaaaaaaaaaaddaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!! mexe com ele, e verá!

Bettina v. Schaeffer 07:10:14reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Responde à mocinha, não... Para o povo daqui, livro é como carro... Tem de mudar a cada edição porque senão desvaloriza o preço de revenda! Gente com mentalidade de... de... protozoário lerdo!

Garota Má 07:10:17fala com Lestat de Lioncourt
einh?

Bettina v. Schaeffer 07:10:35fala com Lestat de Lioncourt
Off: Nhaaaaaaaiiii... *rs Vamos ver... *garg*

Lestat de Lioncourt 07:10:36fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Mas a "piazada"esquece aquela regra porque é a mais difícil de todas, exige maturidade para se entender a simplicidade da regra, afinal, ela não é a "regra de ouro"por acaso...

Lestat de Lioncourt 07:11:18reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off-ótimo, vou parar de responder, é só uma "piá", como vc disse, hahahahaha!

Bettina v. Schaeffer 07:11:21fala com Lestat de Lioncourt
Off: E nem eu usei a palavra "piazada" à toa, Liebling! *garg* Senão dizia "o povo", ou "os players". *garg*

Bettina v. Schaeffer 07:12:35reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: No Sul a gente diz que guri que só faz besteira é "piá de bosta" ou, menos agressivamente, "piá pançudo". Pois essa aí é uma "guria pançuda". Pançuda pela besteirada e por achar que tem o castelo de Buckingham na barriga com todas as gerações desde Henrique VIII! u.u

Lestat de Lioncourt 07:13:27reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha!! mas uma "inglesóide" metida, hahahahahahaha!

Lestat de Lioncourt 07:14:10reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off=mas uma=mais uma

Garota Má 07:14:11fala com Lestat de Lioncourt
leu Eternal Hearts? Cairo by Night? Blood Sacrifice: The Thaumaturgy Companion? Archons and Templars? Encyclopedia Vampirica? Blood Treachery? Transylvania Chronicles IV: The Dragon Ascendant? Liege, Lord and Lackey? Veil of Night?

Garota Má 07:14:58fala com Lestat de Lioncourt
einh? einh?

Lestat de Lioncourt 07:15:40fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- estou esperando Bettina mexer com o "Meu" vampiro que "goza"e "goza"muito, e "goza porra"!

Bettina v. Schaeffer 07:16:43fala com Lestat de Lioncourt
*Ora, ora! As sensações de Lestat, ligada a camponeses e a sua "terrosidade" não o haviam enganado. Bettina fora, quando mortal, nada mais que uma entre tantas outras camponesas que exibiam tranças a lhes cair à altura dos seios e que viam no nascer do sol entre ubres leitosos de vacas malhadas em estrebarias e manjedouras. Uma das tantas que preparava iguarias para os piqueniques de domingo em família no meio das clareiras da floresta. Mas esse era um passado distante. Agora ela não se importava mais com isso. Talvez, sequer se lembrasse. Suspira aliviada de vê-lo, finalmente, em descanso. Tenta acomodar-se melhor na cama e, sem querer, esbarra um pouco mais fortemente nas coxas do homem. Sente a calça do pijama viscosa. Não se importa. Importava-se somente, em tentar não acordá-lo. Logo a madrugada clara chegaria e ele, sabia a alemã, necessitava o descanso reparador que os cainitas tinham durante o dia.*

Bettina v. Schaeffer 07:17:24fala com Lestat de Lioncourt
Off: Ela é cuidadosinha. hehehe!

Bettina v. Schaeffer 07:20:24reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Sim, ela é inglesóide mesmo! *garg* Leu toda essa tralha de Vampiro e em inglês!!!! Uuuuuhh!!! Chego a estar arrepiada com o domínio dela nessa lingüinha pobre que é o inglês! Gostaria de ver se tem tão bom domínio com o bom e velho português ou qualquer outra língua de raiz latina. São mais difíceis! Duvido muito. Perde tempo a ler sobre vampiros de RPG e não se dá a oportunidade de ler tantas coisas que causam um prazer estético tão mais completo e que as pessoas costumam classificar como "refinado". Pffff... Dá vontade de perguntar:"Já leste a Divina Comédia? Não a de Demônio ou Anjo Caído, mas a de Dante? Já ouviste falar nesse ragazzo?" Ai, francamente! *rs

Lestat de Lioncourt 07:20:37fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Andrei? Andrei? Marcel?....Celzinho.....*A voz dele parece firme como sempre, como antes, aliás. Ele tateia na cama, na escuridão, ainda voltando a usar seus sentidos despertos de vampiro. Toca o corpo dela, não usa telepatia. Sente o inigualável aroma de Deep Red. Sente os seios sob suas mãos* BETTINA? BETTIIIIIIIIIINNNAAAAAAAAAAAAAAAAA!!! *Num gesto rápido, muito rápido, ajoelha-se sobre ela, prendendo-lhe as pernas com as dele, e prendendo-lhe os braços ao alto da cabeça dela* o que vc está fazendo aqui?

Garota Má 07:22:23fala com Lestat de Lioncourt
hahaha não leu! não leu tudo!

Lestat de Lioncourt 07:22:35reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahahahahahahaha! vc leu meus pensamentos, eu começaria mesmo com a obra do Dante, pensei em colar a lista de minha tese de doutorado e mandar a ela, hahahahaha! mais travaria o meu CB, e me desviaria da delícia do nosso jogo, e, sobretudo......MEEEERRRDDDEEEE!! senti pena da piá...heheheheheh!!

Bettina v. Schaeffer 07:26:12fala com Lestat de Lioncourt
*Ouve-o chamar o tal Andrei e o adolescente com um retardo mental flagrante. Tão flagrante quanto sua lascívia um tanto prematura. Sorri de canto, mas fica em silêncio. Sente as mãos do Toreador por seu corpo e aquilo a incomoda um pouco. Mas só um pouco, afinal, ela estava forte, ela tinha sangue renovado. Dera apenas um pouco a ele. O bastante para que se curasse, mas não para que ficasse forte. E mesmo que assim o fosse, ela estaria mais. Não se deixaria enfraquecer diante dele. Nem diante de nenhum homem!* O que faço aqui, mal-agradecido? *ela sorria lindamente no breu do quarto* Nada! Só te trouxe para cá, lavei, vesti, nanei e alimentei um certo Lestat de Lioncourt. Em caso de duvida, é só ligar para Karel, que está na cozinha da taberna... *mostrava-se completametne tranqüila, mesmo na aparente posição de dominada.*

Rocco(barman) 07:26:14sai da sala

Bettina v. Schaeffer 07:27:20reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: *garg* Tu me matas de rir!!! *rs E, guri, "piá" é só usado para guris pequenos. As gurias não são piás. *garg* Se bem que essa aí pia em excesso mesmo! *garg*

Lestat de Lioncourt 07:29:53fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Mal...agradecido? eu? eu.....Sério? hahahahahahahahaha!!! puxa vida! que que tem nesse seu sangue, sua Nazistinha? hahahahahahaha!!! eu não me lembro como foi que viemos parar aqui. hehehhehehehe!!! eu...eu....me lembro que...que!! *ele a prende ainda, mesmo rindo, como um bêbado que se reconhecesse bêbado justamente quando está ficando sóbrio. Pára de rir, olhando-lhe nos olhos. Ela vê os dele cintilarem mesmo na escuridão.Ele se curva sobre ela e a beija demoradamente, ainda a mantendo prisioneira, e esfregando-se sobre ela*

Garota Má 07:30:08fala com Lestat de Lioncourt
hahahaha

Lestat de Lioncourt 07:30:57fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahahahahahahahaha!! achei que meninas fossem piás, também, oras! Marcel seria um "piá"?

Bettina v. Schaeffer 07:35:26fala com Lestat de Lioncourt
*Ao contrario dos olhos violáceos de Lestat, os dela não cintilavam naquela escuridão. Misturavam-se a ela, assim como seus cabelos e a camisa do pijama de tecido acetinado e liso que escolhera para vestir. A pele, sim, muito clara, resplandecia no ambiente insondável aos olhos humanos. Ouve as memoráveis gargalhadas do francês e sorri, animada. Sim, ele voltara a ser o mesmo brincalhão sarcástico, o homem irônico com observações cortantes. Ela pouco o conhecia, mas chegavam aos seus ouvidos, mesmo antes de encontrá-lo, histórias sobre o gênio do rock, o homem de muitos meninos, o que capturava para si olhos de homens e mulheres. "Nazistinha". Aquilo era quase uma ofensa! Mas ela se ri. Era, afinal, o jeito dele. Hora ou outra ele pagaria pela irreverência! Mas ao modo dela... Um modo bem diferente do de Geller ou de quaisquer outros inimigos de Lestat. Quando sente os lábios dele, entrega-se ao beijo também. Um pouco de recompensa depois daquele lamentável trabalho de ama-seca de alguém mais antigo que ela, afinal, calhava muito bem!*

Bettina v. Schaeffer 07:37:02reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Em mentalidade, sim. Em corpo, não. Os piás são os de até seis anos... Mas não gostam de serem chamados assim. *rs Como toda criancinha - inclusive a leitora voraz que vemos aqui na sala - gostam de ser considerados mais adultos, mais velhos. *rs Por isso, preferem ser chamados de guris.

Bettina v. Schaeffer 07:37:52reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Meu Deus!!! A música daquela retardada de cabelo cor-de-rosa, a tal da Pink, é menos repetitiva do que essa "guria pançuda". Affff!!! Onde estão os pais dessa criatura que não a colocam para nanar no bercinho?

Lestat de Lioncourt 07:40:51fala com Bettina v. Schaeffer
☺ Então, Tremere, esqueceu as algemas em casa, hein? que imperdoável!! verdadeiramente imperdoável, não acha? *Ele se recordara de seu último encontro, mas não estava ainda sabendo como explicar o atual, isto o perturbava e atraía simultaneamente.Lestat repetira o beijo, demorando-se, antes de falar com ela nestes termos, e, agora, usava os dedos em torno dos pulsos dela, como algemas, e abria-lhe as pernas, sem desvesti-la ou desvestir-se, mas ela lhe sentia o pênis novamente ereto, justificando sua fama de hedonista lascivo*

Garota Má 07:41:26fala com Lestat de Lioncourt
que podre... uma tremere conversando com um vampiro de outra serie de livos!

Garota Má 07:41:44fala com Lestat de Lioncourt
que nem tem clã!

Lestat de Lioncourt 07:42:08reservadamente fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahaha! como Marcel, que se diz "gandão", quando o chamam de criança, hehehehe! coitada dessa aí, meu Deus, ela não ssbe que é "burra", hehehehehe!

Bettina v. Schaeffer 07:42:51fala com Lestat de Lioncourt
Off: Uaaaaaaaahhhh... ou Yawwwwwwnnnn... *bocejando de preocupação* Meus pais viajaram e estou sozinha em casa, por isso estou aqui ainda, sabes, caro... Ops!!!! Ah, sim!!!! A ação!!! Afinal, sou eu a ter tua atenção... Só um instante que eu já ta envio...

Lestat de Lioncourt 07:45:27fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- hahahahahahahahaha! Sua persona é uma Tremere, Angie, mas vc deve ser

Malkavian, hahahahahaha!

Garota Má 07:45:30fala com Ø†Daemon†Ø
oi

Garota Má 07:45:38fala com Ø†Daemon†Ø
vc já viu uma tremere conversando com um vampiro de outra serie de livos?

Ø†Daemon†Ø 07:45:51
NAUM

Garota Má 07:46:02fala com Lestat de Lioncourt
persona? Conhece "Commedia dell'arte"?

Lestat de Lioncourt 07:46:43fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Nunca me diverti tanto ao mesmo tempo em que senti tanta piedade! hahahahahaha!

Diálogos que não são diálogos, ofensas incompletas, muitas inconsistências e o prazer de discutir na rapidez da página rolando em tempo real. Era-nos impressionante a atitude infantil que alimentávamos, talvez tão infantis quanto a menina, dando-lhe corda, sem mencionarmos logo o óbvio: ela tagarelava a respeito das regras enquanto nós JOGÁVAMOS.

E na história que narravámos o prazer logo assumiria aspectos de deleites em que, a par do teor sadomasoquista, algo de terno e infantil iria se anunciando, enquanto essa noite longa ainda permanecia nas descobertas do francês aos poucos dominado pela morena alemã e em mais quase quatro horas de chat. Preciso contar, leitor, Angie só tinha mãe e nem morava com ela, hahahahaha! Essa internet!

Capítulo 3 - Das garras de Geller ao colo de Bettina. Parte III - Vampiros gozam...

2009-05-22T19:55:00.000-07:00

A noite de Bettina e Lestat ainda vai longe, o jogo de 12 horas também, mas, considerando que esta é a tela de um computador, e que você está lendo um blog, a partir desta data, este capítulo 3, nomeado “Das garras de Geller ao colo de Bettina”, será dividido em muuuuuuuuuuuuuuitaaaaaaass pequenas postagens.

Se você começou a ler este romance nesta postagem, talvez gostasse de navegar pelo começo, como se estivesse lendo um livro impresso. Por outro lado, se é um internauta multitarefas, logo pega o sentido da postagem iniciada por conversas entre os jogadores de RPG que protagonizam este romance. Mergulhe fundo e aprecie o romance dos vampiros e dos players.

Lestat de Lioncourt 06:43:30fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- estou para apostar que ela é mais Angie que vc, hehehehehe!

Lestat de Lioncourt 06:44:11fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- eu nem estou vendo, depois que li os meus, hehehehehehe! e não dê essas idéias, se não, serei demitido tbm!

Lestat de Lioncourt 06:44:49fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off- mas vc jogou essas cenas aqui no chat? quando?

Vicenzzo Giovanni 06:45:29fala com Lestat de Lioncourt
☺ off: naum joguei ...ainda tenho q jogar ...mas ja tenho preparado ..o Rcihard vai fugir e talz

Lestat de Lioncourt 06:45:43fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off=é vampiro? ou Giovanni é sobrenome?

Vicenzzo Giovanni 06:46:25fala com Lestat de Lioncourt
☺ ( os dois ..pq ....o clan Giovanni eh uma familia ..eles criam seus filhos até um certa idade ae os anciões abraçam eles )

Lestat de Lioncourt 06:46:58fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off- então não o mataram ainda!

Vicenzzo Giovanni 06:47:32fala com Lestat de Lioncourt
☺ off: por isso q eu disse q se o lestat morrer o Vincenzzo quer bringaco um óuco torturando o espirito dele , eh ainda nãomas ele vai fugir para as montanhas

Bettina v. Schaeffer 06:47:52fala com Lestat de Lioncourt
Sssssshhhhhhhh... não falemos de carros vermelhos. Agora, não precisas de carros. *Levanta o tronco, estando meio de lado. Sabia, ó, sim, sabia o que ele estava a fazer a si. Gostava de provocar isso nos homens que, a custa de bondage, imobilizava, deixando somente as mãos um pouco livres e perto o bastante de suas próprias virilhas para tocarem-se a si próprios enquanto ela tocava-se intimamente, à distância, para que eles, sedentos do corpo da mulher, somente a pudessem ver exibindo-se lascivamente.* O que precisas, eu tenho... *Mantém um antebraço sob a cabeça de Lestat. Rasga parte do outro com os dentes, fazendo-se sangrar em abundância. Havia caçado naquela mesma noite e tinha reserva bastante para doar-se daquele modo a ele. Leva-lhe o ferimento aos lábios delicados e espera que ele a sugue e que, melhor, fique bem, restabeleça-se, volte a ser o Príncipe dos Moleques.*

Lestat de Lioncourt 06:48:13fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off- Mas Lestat não pretende morrer tão já, a menos que a Bettina o mate, hehehehehehe!

Vicenzzo Giovanni 06:49:20fala com Lestat de Lioncourt
☺ off: tomará qua não morra pq o Lés eh mó egal ...e Vincenzzo tem q conhecer o Marcel e o Lés para nós continuarmos jogando

Vicenzzo Giovanni 06:49:54fala com Lestat de Lioncourt
☺ off: e o Vincenzzo quase mata o Frederik agora apouco

Bettina v. Schaeffer 06:50:59fala com Lestat de Lioncourt
Off: E fica tranqüilo, porque não é esse o objetivo dela... hehehe...

Lestat de Lioncourt 06:53:14fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *Ávido, parecia ter se esquecido daquilo que era: um vampiro, e agora o sangue poderoso daquela "alemãzinha tremere"o fazia recordar-se disso. Ele bebera de Geller, duas vezes muito próximas, mais uma e teria criado um laço de sangue indesejável. Agora bebe de Bettina, e o sangue dela o deixa tenso, cheio de um prazer carregado, como de guerreiros no meio do campo de Batalha. Ele bebe, segurando o braço dela com uma das mãos e a outra não parara de se masturbar. Bebe enquanto o gozo sexual não vem, e logo os dois gozos se juntam, ele estremece fortemente, quase a fere no braço, goza abundantemente, num hurro de devastador prazer, suando muito, como se estivesse transando violentamente com algum ser invisível a ela mas adivinhado pelo sexo dele*

Lestat de Lioncourt 06:53:59fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off- Hahahahahahaha! Claro, logo o Marcel estará de volta! se vc soubesse como ele tá puto com Geller e Bettina, hehehehehe!!....

Vicenzzo Giovanni 06:54:21fala com Lestat de Lioncourt
☺ off: falowz Dani

Vicenzzo Giovanni 06:54:35fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off: flowz Regazze

Lestat de Lioncourt 06:54:53fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- eu sei que não, querida, confio em vc mais até do que confiei no player do Geller, e, para vcs dois, eu entrego o Lestat, pode apostar! para o Biaggio, não!

Lestat de Lioncourt 06:55:13fala com Vicenzzo Giovanni
☺ off- té mais, amigo!

Garota Má 06:55:20entra na sala

Garota Má 06:55:29fala com Lestat de Lioncourt
hã?

Vicenzzo Giovanni 06:55:33fala com Garota Má
☺ off: falowz Garota má

Garota Má 06:55:40fala com Lestat de Lioncourt
Vampiro é broxa

Garota Má 06:55:51fala com Vicenzzo Giovanni
belê?

Garota Má 06:56:36fala com Rocco(barman)
quero um Martini! Com limão... hehehehe

Vicenzzo Giovanni 06:56:48sai da sala

Rocco(barman) 06:58:03fala com Garota Má
((foi mal garota, mas meus serviços ja c incerraram, a luz do dia ja raiou)))

Garota Má 06:58:22
é?

Rocco(barman) 06:58:46fala com Garota Má
(((e vc sabe, um pouquinho de sol q pego ja fico torrado, kkkkkkk)))

Garota Má 06:58:48fala com Lestat de Lioncourt
desculpe informar, mas todo vampiro é broxa!

Rocco(barman) 06:59:16fala com Garota Má
(((kkkkkkk, quem t disse isso ???))))

Garota Má 06:59:16fala com Rocco(barman)
então por que você aida tá na REDE?

Bettina v. Schaeffer 06:59:26fala com Lestat de Lioncourt
*Conhecia a natureza lasciva do Toreador. Não o pararia. Não daquela vez, pelo menos. Ele estava em desvantagem, ainda... Ou mesmo que se recuperasse, deveria ter um pouco de descanso. Se outra fosse a situação, ela o esbofetearia com força sobre-humana e o ordenaria a parar. Mas não agora. Observa-o beber e ouve o que se passa sob os lençóis. Seus sentidos eram potentes o bastante para ouvir cada um dos jatos ejaculatórios do vampiro. Que assim fosse. Não seria nem a última, nem a primeira vez que em seus... ahn... seus... muitos séc... ahn... muitos anos de não-vida, veria, ouviria e sentiria um homem vir-se. Não tinha nojo. Era enojada somente da raça humana. Deixa que o homem beba bastante, depois retira o próprio antebraço de sua boca e, ela própria, lambe-o como quem fecha um envelope. Prática, rápida e direta. Uma verdadeira alemã. Volta a acomodar-se como antes, deitada. Esperava para ver qual o efeito seu sangue produziria sobre Lestat. Perguntava a si mesma, em seu íntimo, se ele recobraria seu modo habitual.*

Lestat de Lioncourt 06:59:30fala com Garota Má
☺ off- desculpe lhe informar, mas vc é desinformada!

Rocco(barman) 06:59:44fala com Garota Má
(((pq esou em meus aposentos, aqui na taverna)))

Garota Má 06:59:45fala com Lestat de Lioncourt
vc que é!

Garota Má 07:00:10fala com Rocco(barman)
então isso muda totalmente o caso!

Lestat de Lioncourt 07:00:42fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- Me diga, player, o que o sangue dela poderia provocar nele? eu temo errar e descaracterizar sua personagem...

Garota Má 07:00:54fala com Lestat de Lioncourt
eu li todos os livro da WW e é assim que tá escrito!

Lestat de Lioncourt 07:01:49fala com Garota Má
☺ off- duas falhas: vc leu todos os livros superficialmente, e não leu os livros de Anne Rice, nos quais estou me baseando....

Garota Má 07:02:35fala com Lestat de Lioncourt
você leu todos da WW?

Lestat de Lioncourt 07:02:57fala com Garota Má
☺ off- todos sobre Vampiro.

Bettina v. Schaeffer 07:03:08reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Se há algo que eu detesto é essa matação de persona alheio. Claro que tem gente que tem persona como cachorros têm pulgas, aos montes e sem individualidade para cada um. Não promovem pesquisa para compor o personagem. Eu desenvolvi muita pesquisa para Betta e mais ainda para a Lætizia. Fora aquilo que te contei secretamente da minha terapia, eu não deixaria que as matassem. Não vou deixar um roladorzinho de dados, ou um jogador com interesse em situações de poder no jogo vir e estragar o trabalho que venho desenvolvendo nas gurias. Reconheço que assim como a pimenta arde nos meus olhos, arde nos dos outros que também têm o mesmo trabalho, por isso, nem penso em matar nenhum persona. Nem os personas-pulga. *rs E, poxa, cá entre nós... o teu trabalho com o Lestat é magnífico. Sou fã incondicional do persona que desenvolveste.

Bettina v. Schaeffer 07:03:28reservadamente fala com Lestat de Lioncourt
Off: Apenas cura, se tu quiseres.

Garota Má 07:03:42sai da sala

Lestat de Lioncourt 07:04:05fala com Bettina v. Schaeffer
☺ off- querida, vc é muito minha irmã de alma, adoro-a por isso!

Garota Má 07:04:08entra na sala

Garota Má 07:04:19fala com Lestat de Lioncourt
cê leu todos?

Garota Má 07:04:22fala com Lestat de Lioncourt
leu Price´s Prime?

Garota Má 07:04:43fala com Lestat de Lioncourt
leu Dirty Secrets of The Black Hand?

Bettina v. Schaeffer 07:04:53fala com Lestat de Lioncourt
Off: *rs É bom conhecer alguém com opiniões parecidas com as minhas também. *rs

Garota Má 07:05:25fala com Lestat de Lioncourt
leu Vampire: The Mascarate -1a. edicão-?

Garota Má 07:06:18fala com Lestat de Lioncourt
einh? einh?

Lestat de Lioncourt 07:06:46fala com Bettina v. Schaeffer
☺ *Ele geme de prazer, está aquecido pelo que de vida o sangue dela lhe dara, e, sobretudo, havia no vitae da alemã uma potência terrosa como Lestat costuma ver nos camponeses que habitam as terras de seu Castelo de Axel; algo salutar e róseo, algo que germina como a seiva vindo a botão, e depois a frutos maduros, suculentos. Ela estranha o silêncio que se segue ao gozo intenso, como se ele tivesse simplesmente parado de respirar naquele segundo, e dormisse*

A narrativa sexy das cenas entre Lestat e Bettina contrariava as teorias da Garota Má que, seguidora dos sistemas, não levava em conta a abertura manifestada por outros jogadores ao percorrerem vias alternativas de interpretação, principalmente aqueles que, como Angie e eu, se orientam pelas teses de uma obra literária – no nosso caso, a de Anne Rice – ou pela liberdade da própria imaginação. A riqueza do jogo em chat, “ao vivo”, pressupõe as intervenções daqueles que discordam de nossas posições, e pode dar a você, leitor, a sensação de estar vendo a criação acontecer agorinha mesmo.

Na próxima postagem, a discussão sobre a capacidade sexual dos vampiros continua. Para a Garota Má, eu e Angie jogávamos errado, descrevendo cenas de sexo em que o vampiro consegue ereção e gozo.